ñañañ

ñañañ

viernes, 12 de agosto de 2016

ezra pound


Bertolt Brecht

Contra la seducción


No os dejéis seducir:
 no hay retorno alguno.

El día está a las puertas,
hay ya viento nocturno:
no vendrá otra mañana.

No os dejéis engañar
Con que la vida es poco.
Bebedla a grandes tragos
porque no os bastará
cuando hayáis de perderla.

No os dejéis consolar.
Vuestro tiempo no es mucho.
El lodo, a los podridos.
La vida es lo más grande:
perderla es perder todo.

viernes, 5 de agosto de 2016

Tengo la sabiduría y la magia de una santa
así que mi estampilla sobre tu cama
es como un amuleto que potencie tus brujerías
despierto tus ganas de quererte
por que tengo la sabiduría y la magia de una santa
de una santa puta.

miércoles, 20 de julio de 2016

hilo cosmico





yo- ¿a dónde quiere ir?
yo- a donde usted vaya.
yo- bueno pero no recordemos el ayer
yo- y volvamos a conocernos a cada rato
yo- trato hecho

miércoles, 6 de julio de 2016

Emito mis alaridos por los techos de este mundo





No te detengas 

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...


W.W.

lunes, 6 de junio de 2016

casper

Ustedes son iguales
se quejan
de que no saben escribir
le echan la culpa
a las palabras
de la distancia
de los abusos
Ustedes son iguales
se esconden
detrás de las palabras
Pero no saben que ellas
no son ustedes
que ustedes fueron las que golpearon a sus novias
y ustedes fueron los que mintieron
Ustedes son iguales
Piensan que tienen que aprender a escribir
para que alguien las perdone
para que volvamos a quererlas
después de todo el daño
después de todas las reconstrucciones
después de no sentir por cien años ganas de volver a querer a alguien
Ustedes son iguales
levantan la bandera
se limpiaron
con el estúpido chaman del arte
pero no es así
todo lo que dibujen no son ustedes
y no son ustedes sus canciones
Rimbaud ya lo decía
y lo decía Artaud
y no voy a decir lo que decían para que vayas corriendo a google a buscarlos
yo no soy tu profesora
si tuviera tres balas de oro yo dispararía
sin duda
¿que miedo podes tener vos, estanque de rayos secos?
Ustedes son iguales
se esconden detrás de su horrible poema
se parten en la canción
pero en la intimidad de un vínculo
muestran su podrida voz
que lo único que manifiesta en el entorno
es un sin fin de pedestal de poderes que no tiran a la basura
por que les gusta ser así
tan mediocres
Ustedes son iguales
le temieron tanto
pero tanto
a no ser recordadas
que tajaron en el brazo de sus amantes
una herida
un hechizo de magia negra
por que no saben lo que es la ternura
y eso a lo que tanto le tenían miedo
es en lo que se convirtieron
por que para mí no son las artistas, ustedes
para mí todo ese mundo de cartón no vale una mierda
así que no se crean lo que les dicen
solo quieren coger con ustedes
por que así es el siglo en donde el autor o la autora
son intocables dioses
pero no
ustedes son iguales
y espero que se besen mucho
y que conozcan en ese espejo de mierda
que va a reflejarlas
su mas pútrido fantasma
y que vean de una vez
todo lo que hicieron.

sueño mil quinientos quien sabe cuanto

Paseo por las calles en mi sueño
nada me despierta
ni los odiosos ruidos de los autos
que siguen vivos aún
Parece que es la mañana
y camino en alguna dirección
pasas, te veo
no podes no verme
soy la única que tiene un pullover rojo en esa parte de la ciudad
¿qué hace acá, en mi barrio?
me miras, veo de reojo que me estas viendo
preguntándote
¿es ella? ¿será ella?
escucho tus pensamientos por que estamos en mi sueño
aunque no lo sepas
y yo convierto mis ojos en un caparazón
deseo con todas mis almas que sigas de largo
suelto mi deseo de saber que haces por acá
suelto los recuerdos tuyos
que son pozos ciegos
te caes al piso y al sonar tu cráneo yo despierto
creo que al fin moriste
o murió la última pizca de ternura que te tenía

¿quién fui? ¿quiénes fuimos?

lo único que se
es que mi boca no volverá a pronunciar
palabra para tus oídos
lo único que recordaré del mal viaje
es las ganas de no volver a probar nunca
algo que tenga que ver con vos

eso, es la felicidad
mi amor.

miércoles, 18 de mayo de 2016

no llores

por favor
no lo hagas
no llores entre las palabras del mail que enviaste
nosotras ya no somos las que fuimos

Los partidarios de Videla organizaron una misa para recordarlo
por favor
no vuelvas a llorar
a decir
a nombrarme

los anarquistas de mi corazón organizaron una ceremonia

hoy hace
seiscientas ochenta y cinco noches
que murió
sentado al lado de su helado caído

¿qué hay más triste que un helado caído?

¿Habrán prendido velas al dictador?
¿habrá justo un viento
animado a las mechas prendidas de las cuarenta mil ceras
a una aventura de efecto dominó
y  petrificado a los festejantes
una vez seca la cera
como mi corazón
quedado en la edad de hielo?


¿Qué les pasa a estos anarcos que no tiran una molotov en mi pecho de una vez?