Tiemblo
mis piernas tal vez se salgan de lugar
no puedo hablar
no puedo callarme
me calma pensar
en que el huracán viene de afuera
y va a sacudir las calles
va a dar vuelta la casa
y su ojo va a mirar el mio
cuando los parpados no estén
y va a marear los fluidos de mi cuerpo
La sangre borracha
va a querer pronunciarse
debajo de la lengua
con un ímpetu de ramas rojizas
Mis huesos van a tronar
rompiendo el piso
en donde estoy
o creo estar parada
y entonces-
Tiemblo
pienso
y tiemblo.
ñañañ
domingo, 20 de mayo de 2012
viernes, 18 de mayo de 2012
ostras
todo lo que ves de este cuerpo puede partirse con un rayo
puede el mar reventar con sus olas
sobre mi corteza
estoy a pasos de esa estrella
tal vez puedas verme
por primera vez
cuando todo suceda aquí
el tiempo se ondulará
y arderá en el fuego el agua
que nos da sed
El puente que dejé atrás
solo fue una ilusión
tal vez las cosas no confluyan
en los sueños
solo se dispersan como truenos de la noche
mis ojos son moluscos
que van a abrirse
con su jugo nacarado
y envolverán a los bichos
que logren entrar
hasta que sean una perla
un espiral de colmenas
llegará hasta tu tristeza
lo inmediato cesará
y me veras por primera vez
y te veras por primera vez
puede el mar reventar con sus olas
sobre mi corteza
estoy a pasos de esa estrella
tal vez puedas verme
por primera vez
cuando todo suceda aquí
el tiempo se ondulará
y arderá en el fuego el agua
que nos da sed
El puente que dejé atrás
solo fue una ilusión
tal vez las cosas no confluyan
en los sueños
solo se dispersan como truenos de la noche
mis ojos son moluscos
que van a abrirse
con su jugo nacarado
y envolverán a los bichos
que logren entrar
hasta que sean una perla
un espiral de colmenas
llegará hasta tu tristeza
lo inmediato cesará
y me veras por primera vez
y te veras por primera vez
lunes, 14 de mayo de 2012
domingo, 6 de mayo de 2012
cuando mi corazon lata hasta romperse
cuando mi corazón lata hasta romperse
cuando en el centro de los ojos me entre toda el alma
cuando mi ansia ansíe no esperar lo todavía no conocido
y me sorprenda casi desnuda
amasando la derrota
Cuando los sentidos mas sutiles
se apropien del instante sin volverse vulgares
en manos de los no sensitivos
cuando por fin la luna se de vuelta
y de un cono salvaje se desprenda el tiempo,
cayendo desparramado como lineas de todos los tamaños y grosores
de colores prendidos, de tonos rígidos, de curvas y rectas
en donde saltamos inconscientes soñadores
y envolvemos en nuestra sangre
infinitos retasos de consecuencias
paseando así por los sitios ya olidos
que se nos representan en el cuerpo
como un temblor absoluto al que no sabemos responder.
Cuando viajando en el tren desde la vida hacia la muerte
bajemos
con la desesperación de un animal
hambriento
y la calma del atardecer entrando
en la gota que cuelga de una hoja
y la ternura que habita en los parpados de quien sueña
y el salvajismo del que no puede ocultarse,
entonces lo que se nos fue predestinado
se nos vuelve un auténtico juego
de percepciones.
cuando en el centro de los ojos me entre toda el alma
cuando mi ansia ansíe no esperar lo todavía no conocido
y me sorprenda casi desnuda
amasando la derrota
Cuando los sentidos mas sutiles
se apropien del instante sin volverse vulgares
en manos de los no sensitivos
cuando por fin la luna se de vuelta
y de un cono salvaje se desprenda el tiempo,
cayendo desparramado como lineas de todos los tamaños y grosores
de colores prendidos, de tonos rígidos, de curvas y rectas
en donde saltamos inconscientes soñadores
y envolvemos en nuestra sangre
infinitos retasos de consecuencias
paseando así por los sitios ya olidos
que se nos representan en el cuerpo
como un temblor absoluto al que no sabemos responder.
Cuando viajando en el tren desde la vida hacia la muerte
bajemos
con la desesperación de un animal
hambriento
y la calma del atardecer entrando
en la gota que cuelga de una hoja
y la ternura que habita en los parpados de quien sueña
y el salvajismo del que no puede ocultarse,
entonces lo que se nos fue predestinado
se nos vuelve un auténtico juego
de percepciones.
El viento hace rebotar una hoja
cae de espaldas
sucia de vidas
limpia de muertes
me desespero: la doy vuelta
un dibujo que sale de los margenes de la hoja
como un grito
me arranca los ojos.
Huelo el ruido
de un costal
Escucho la sangre
que cae de la cruz.
El bandido me toco las manos
solo para robarme, también
los anillos
cae de espaldas
sucia de vidas
limpia de muertes
me desespero: la doy vuelta
un dibujo que sale de los margenes de la hoja
como un grito
me arranca los ojos.
Huelo el ruido
de un costal
Escucho la sangre
que cae de la cruz.
El bandido me toco las manos
solo para robarme, también
los anillos
no hay nada
No tengo ni idea lo que vengo a escribir.
Desconozco hacia donde se dirigen mis dedos ahora. Veo una mancha en la pared.
Aca la escribo.
Una mancha de molusco.
Innumerables huellas de caracoles que al final o al principio,
dependiendo desde donde se lo mire,
forman una mancha
olímpica
oscurecida
desparramada
resbalosa.
La sombra de una araña vive ahi.
Su cuerpo esta un poco mas adelante
no toca la pared, ni la mancha.
Cuelga del techo patas para arriba.
Su presa estará por llegar pronto,
mientras tanto su quietud me indigna. Quiero soplarla pero no me voy a animar.
Va a pasar lo de siempre:
Ella trepará un poco, tal vez se asuste, yo la voy a seguir con la mirada
con ansias de que crezca y pueda ver sus ojos fijos sobre los mios
y un frío mas caluroso que
este frio
me descongele por dentro.
Tambien hay un clavo
en donde una percha aguarda
vieja, doblada
alambrosa
blancuzca
que alguien tienda
al menos
una prenda
mojada
empapada
apenas con agua
escurrida
sin restos de espuma
con olas de pliegues
y un perfume
tibio
que saque a patadas
el olor
nauseabundo
de todo el tendedero
que llevo dentro.
Los broches estan colmados-
La soga necesita
torcerse
re-torcerse
enjuagarse de los ropajes que la cubren
y la inventan.
Tambien hay en esta habitacion
mitad calida
mitad fria
cigarrillos aplastados contra las cenizas
palabras de mas
que atrapo para escribirme
palabras que no estan
que faltan
que se cayeron
-cayendome-
palabras que descansan
en los confines
de ojos quietos
palabras desconsoladas que me buscan
me atraviesan
me arrancan
me vigilan
palabras torpes
que me chocan me atropellan me ametrallan
palabras alfileres metalicas aminoacidas
palabras carteles que amordazan y persiguen
palabras heroinas que apuñalan la nostalgia.
Nose la direccion, el destino
hacia donde apuntan mis dedos
nose si son redes estropeadas
que perderán
infinitudes de palabras.
Creo que hay mas cosas
en esta habitacion
mitad calida
con una puerta hacia el invierno
en la parte trasera
que es la que congela
la otra mitad;
Hay un oceano entre las otras cosas
y yo,
por lo menos en este poema
puesto que solo puedo ver
todo lo que ya he visto aquí,
hace algunas palabras.
Será que no tengo idea de lo que voy a escribir
o el ardor será
de no retorcerme
lo suficiente-
Desconozco hacia donde se dirigen mis dedos ahora. Veo una mancha en la pared.
Aca la escribo.
Una mancha de molusco.
Innumerables huellas de caracoles que al final o al principio,
dependiendo desde donde se lo mire,
forman una mancha
olímpica
oscurecida
desparramada
resbalosa.
La sombra de una araña vive ahi.
Su cuerpo esta un poco mas adelante
no toca la pared, ni la mancha.
Cuelga del techo patas para arriba.
Su presa estará por llegar pronto,
mientras tanto su quietud me indigna. Quiero soplarla pero no me voy a animar.
Va a pasar lo de siempre:
Ella trepará un poco, tal vez se asuste, yo la voy a seguir con la mirada
con ansias de que crezca y pueda ver sus ojos fijos sobre los mios
y un frío mas caluroso que
este frio
me descongele por dentro.
Tambien hay un clavo
en donde una percha aguarda
vieja, doblada
alambrosa
blancuzca
que alguien tienda
al menos
una prenda
mojada
empapada
apenas con agua
escurrida
sin restos de espuma
con olas de pliegues
y un perfume
tibio
que saque a patadas
el olor
nauseabundo
de todo el tendedero
que llevo dentro.
Los broches estan colmados-
La soga necesita
torcerse
re-torcerse
enjuagarse de los ropajes que la cubren
y la inventan.
Tambien hay en esta habitacion
mitad calida
mitad fria
cigarrillos aplastados contra las cenizas
palabras de mas
que atrapo para escribirme
palabras que no estan
que faltan
que se cayeron
-cayendome-
palabras que descansan
en los confines
de ojos quietos
palabras desconsoladas que me buscan
me atraviesan
me arrancan
me vigilan
palabras torpes
que me chocan me atropellan me ametrallan
palabras alfileres metalicas aminoacidas
palabras carteles que amordazan y persiguen
palabras heroinas que apuñalan la nostalgia.
Nose la direccion, el destino
hacia donde apuntan mis dedos
nose si son redes estropeadas
que perderán
infinitudes de palabras.
Creo que hay mas cosas
en esta habitacion
mitad calida
con una puerta hacia el invierno
en la parte trasera
que es la que congela
la otra mitad;
Hay un oceano entre las otras cosas
y yo,
por lo menos en este poema
puesto que solo puedo ver
todo lo que ya he visto aquí,
hace algunas palabras.
Será que no tengo idea de lo que voy a escribir
o el ardor será
de no retorcerme
lo suficiente-
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