ñañañ

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lunes, 27 de agosto de 2012

Libros Online

La no violencia es patriarcal

http://2014.kaosenlared.net/component/k2/29925-la-no-violencia-es-patriarcal

Aullido y otros poemas

http://elortiba.org/pdf/Allen_Ginsberg-Aullidos.pdf

Bukowski-
http://www.arquitrave.com/libreria/librospdf/charles_bukowski.pdf

Walt whitman
Hojas de hierba, Traduccion por Borges
http://es.scribd.com/doc/53176908/Whitman-Walt-Hojas-de-Hierba-Traduccion-Borges-1-2

http://tintalimon.com.ar/catalogo/#colecciones



Rudolf Arnheim: “Arte y Percepción Visual” 
Psicología de la Visión Creadora
1957 - Eudeba Edic. 1962

http://www.pescioweb.com.ar/bibliografia/la_luz.pdf


Desenterrando poemas, Roque Dalton, 03.

http://argentina.indymedia.org/uploads/2011/05/libro_001_digital.pdf

Antologia poetica de Roque Dalton
http://www.artepoetica.net/Antologia_poetica_de_Roque_Dalton.pdf


El beso de la mujer araña, puig

https://drive.google.com/file/d/0B20m6O8u8aRwNTdaZ2dEdWFwczA/edit

Una temporada en el infierno, Rimbaud

http://www.edu.mec.gub.uy/biblioteca_digital/libros/R/Rimbaud,%20Jean%20Arthur%20-%20Temporada%20en%20el%20infierno,%20Una.pdf


Susana Thenon

http://www.biblioteca.org.ar/libros/300189.pdf

viernes, 24 de agosto de 2012

Marguerite Duras


Amar es amar el gesto de amar. Las flores marchitas siguen siendo flores y nunca deben
tirarse (Escribir).






Las manos negativas

Ante el océano
bajo el acantilado
en el muro de granito

esas manos

abiertas

Azules
Y negras

Del azul del agua
Del negro de la noche

El hombre ha venido solo a la gruta
de cara al océano
Todas las manos poseen la misma dimensión
estaba solo

El hombre solo en la gruta ha mirado
en el ruido
en el ruido del mar
la inmensidad de las cosas

Y ha gritado

A ti, elegida, dotada de identidad, te amo

Esas manos
del azul del agua
del negro del cielo

Anodinas

Desmembradas sobre el granito gris

Para que se vean

Soy quien llama
Soy aquel que llamaba, que gritaba hace treinta mil años

Te amo

Grito que quiero amarte, te amo

Amaría a quien me escuchase gritar

En la tierra vacía permanecerán esas manos, en la pared de granito
frente al estruendo del océano

Insoportable

Ya nadie escuchará

Ni verá

Treinta mil años
Esas manos, negras

El reflejo de la luz sobre el mar hace temblar
la pared de piedra

Soy alguien soy aquel que llamaba que gritaba en aquella luz blanca

El deseo
la palabra no ha sido aún inventada

Miró la inmensidad de las cosas en el estruendo de las olas,
la inmensidad de su fuerza

y después gritó

Bajo sus pies los bosques de Europa,
sin fin

Se yergue él en el centro de piedra
de corredores
rutas de piedra
de todas partes

A tí, elegida, dotada de identidad,
te amo en un amor indefinido.

Había que descender el acantilado
vencer el miedo
El viento sopla desde el continente empuja
el océano
Las olas luchan contra el viento
Avanzan
contenidas por su fuerza
y pacientemente llegan
a la pared

Todo se destruye

Te amo más allá de tí
Amaría a quien escuchase que grito que te amo

Treinta mil años

Llamo

Llamo a quien me escuche

Deseo amarte te amo

Hace treinta mil años que grito ante al espectro blanco del mar

Soy aquel que gritaba que te amaba, a ti


Marguerite Duras (Saigón, 1914 - París, 1996)







“Creer en la insignificancia de la propia infancia es, en mi opinión, signo de una
incredulidad fundamental, definitiva, total.
A partir de la infancia, todo destino es infinitamente lastimoso.. Sin duda, me siento
más que nada inclinada a creer en la de los demás, pues en la mía sólo veo una precariedad
que más bien me honraría”.

miércoles, 15 de agosto de 2012

hay cohetes en tus ojos viajando por mi cuerpo

Ebria de extrañarte y no saber de tu boca
del olor de tus ojos
cuando terminamos de hacer el amor
o de pelearnos
no tengo ganas de buscar adjetivos
que me adjetiven
ni que adjetiven
todo lo que quiere y necesita ser adjetivado
es mas urgente la erupción de mi sangre
que quiere encontrarte
como un volcan encuentra debajo
 la superficie
para morir en ella
y dejar huellas de ceniza
o su nosequé

-tengo una colección de llaves
y debe ser por eso
que admito
no tener ninguna puerta que con algunas de ellas
se abra
no soy la llave
en donde podrías encontrar
mundos mágicos
bosques y magnolias
-ensangrentadas o perpetuas
broches de oro
la extravagancia de un trago fifiliento
rascacielos que se cortan las uñas
para no manchar
una convulsion
una convulsion es lo que podes encontrar
un temblor
cuando me abrazas
por que no siento
conejos blancos
que corren con el tiempo
no siento
las mariposas del amor
ni la columna vertebral acomodada
no siento que las paredes se hagan mas grandes
y vos sos tan hermosa!
mujercita con pestañas que cosquillean la nariz
labios estirados en una colina descendiente
corazon
sos tan inadjetibable
esas cosas del lenguaje te quedan
absurdas
tu queseyo porque tambien una llave cuelga
del cuello de tu muñeca roja
una llave
que tampoco creo que abra un bosque
ni magnolias
ensangrentadas o volátiles.

A veces solo puedo ver el miedo que tenemos
que nos carcome y nos desarma
y no puedo no amarlo
por que me desprende de todo lo que creia
y siempre quise tener la aventura
de lo desconocido
nose quien sos
mujercita
nose
y aunque
no abran bosques esas llaves
ni magnolias ni cuentos
me pueden besar
y pueden habitar en mi sangre
todo eso que todavia estaba intacto
y ese valor de transpasar
lo destinado
y dejarse morir
para
tocarnos -una vez mas-
no es para nada
finito.


.no siento mariposas de amor. siento una mordida de la muerte. y solo quiero abrazarte por si es el ultimo momento, o el primero-