ñañañ

ñañañ

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Antes de cada paso la suela del zapato ya estaba embarrada. Cesaba a cada instante el impulso de detenernos y acordarnos de sacar a bailar al destino. Mi frente en vos ya estaba marcada con la cinta enorme de peligro. Yo también sabia como te movías pero eso no iba a frenar ese deseo de comernos hasta no dejar ni una miga. Nos fuimos empujando hacia donde nada sucede por que si. Todo era un gran hielo científico. Vestiditas de blanco sin cansarnos de torturas y de aglomeraciones, sumabamos 2 mas 3 y nos enojaba que de 180. ¡Ciento ochenta! y las paredes de nuestras mentes solo hacian su estallido por chat. La falta de exactitud era una piedra que ausentaba los retasos que aun quedaban de lo niñas que habiamos sido. Eso de prender la manguera y mojarnos hasta estallarnos de risa en el piso y llegar tarde a cualquier lado por que nos atraparon las mil endorfinas saltando en la barriga que nunca paso por que claro, despues de mojarme te fuiste corriendo a enojarte por que no querias jugar mas, y fue tierno, pero yo me quede mas enojada por que no quisiste seguir jugando y cuando pasaba eso veia en tus ojos un reloj de arena.

 Siempre quise preguntarte cosas que nunca me anime ¿Por que no ibas a ser feliz si no tenias que ponerte? ¿por que no ibas a desparramarte por las calles una noche entera sin rumbo, sabiendo que ese perderse entre las veredas oscuras, las escasas personas y el murmullo de las hojas de los arboles conversando con el viento iban a darle todo el rumbo a esa falta de numeros?

Ahora veo la cuerda en la que cuelgan innumerables llaves. Ese cordon umbilical que no funciona como en nuestra etapa de feto, sino al reves: Es el miedo que no nos deja alimentarnos de las puertas de cristal de los antiguos bosques secretos, azules. Ese miedo es el mismo deseo que imaginamos freneticos. Y el ansia de que el tiempo se escurra como arena o como un trapo viejo y sucio es la misma que nos rompe la boca por la que pretendemos alimentarnos de esa cuerda de llaves. Y cuando separamos los labios apenas un poco para dar un respiro, las llaves vacias en el medio de la lengua nos vuelven tartamudas y el apresurado puñal de nuestros propios corazones desesperados nos va hundiendo en una yaga en la que, como nada es exacto, todo esta podrido, incluso yo mas que vos, para vos, incluso vos mas que yo, para mi.

¿nos quisimos?
nos amamos tan ardientemente que se nos prendio fuego el corazon.
¿O eramos dos hielos que quemaban?


nos masticabamos y nos escupiamos.
nos besabamos y no podiamos separarnos horas enteras
queriamos vernos lejos
pero ya era tan extraño estar sin vos
aunque en silencio
derrotadas
sin espiar el mundo
nos fuimos volviendo
esa exactitud
que buscabamos
esa piramide
ese trapecio perfecto
que solo sucede en las peliculas de hollywood
o en los cuentos de princesas
que nos vendieron
y a los que somos un poco esclavas.

Mi corazon pide a gritos que me enseñes a quererte
pero ahora es una ola que rompe y rompe contra las rocas
y ese estruendo espumoso de sal
escribe en mi vida
con la pluma de tus venas
pidiendome por favor
que me vaya para siempre



lunes, 3 de diciembre de 2012

-jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamas
despierto
encontrará-

Lodo.

Ahí están. Las gotas que se estrellan sobre el vidrio te lo dicen: el espacio y su garganta interminable de constelaciones escondidas se nos mueve en los labios mojados de una lengua que pasa acariciándolos como si chupara cometas. Mira. Hay algunos chicos que se hamacan en los cuerpos celestes antes de lanzarse convencidos a abrazar para siempre el primer rayo que desprenderá su cuerpo de su cuerpo. En sus ojos viven todas las imágenes que el sonido de una voz les dibujó. La luna les hace temblar de luz cada parte. Si existe su alma hinchada es por que no cesan de moverse, como bailarines en el espacio, como notas en el tiempo. Si necesitan de la tierra es por que, cuando fueron ofidios y de su piel salio otra piel, conviertièronse en movimientos salvajemente refulgentes y terriblemente nocturnos. El fuego frío de un puñal, los trapos tapándoles las palabras, la quietud de una muerte incesante, la sangre anciana: cortada en innumerables fracciones, perdidas, quebradas. Oh viajeros del cosmos, sauce despeinado, bosque de cristal: la puerta del viento se abre con calor.
Basta frotar una mano en una superficie peluda y mimosa
o tajarse lineas en la punta de cada dedo, para tocar la cuerda que vibra en un ritmo
para que ese lanzarse
casi suicidicamente
al mundo
y estrellarse contra la ventana de un bondi
o contra otra gota
que sale
desde dentro del ojo del universo del cuerpo
abra la tormenta en esa garganta infinita
y la lluvia no pare
hasta que nos volvamos música.


viernes, 16 de noviembre de 2012

si mi recuerdo en vos se muere
como lo efimero
de una pompa de jabon sobre el agua
o lo fugaz, casi transparente
de las promesas
de los ridiculos pesticidas a los que
la mayoria de la gente vota
es por que hubo una estrella
dentro de algun universo que tocaste
que no se atreviò
a tirarse de un trampolin
y atravesar
todas las musicas
que los olores
pintan
en la piel
del espacio
vi las hamacas
que sobre mis ojos
perpetuaban
el movimiento de las montañas
dibujando en el fuego
la puerta abierta
hacia el espacio
donde todo empieza a formarse
hoy

recuerdo de tigres

en el centro mas lejano de
toda galaxia
estan vivos los colores
de tus ojos

danzan
cabalgando
dragones
que salen por tus poros
como un beso de amor

no hay ternura mas grande
que la de olernos
la musica de los corazones
a mil ochocientos años luz

yo se que
donde el tigre corre
con sus alas electricas dibujadas
en cada linea de su pelo
estarè
volviendome
un planeta que gira en cada cuerpo
hasta estallar
en el centro mas lejano
de toda la galaxia
de su sangre

peste

No preguntaras por que te quedaste afuera, no?
el juego es simple
en esta orgía de ratas.


El mundo se acorralaba en cada esquina
En los ojos
ya podía verseles arder
la memoria estupefacta

promulgabanse guardianes de los reinos mas diáfanos
aquellos que los prismas
y su esencia de espejar
repartían por todo el universo

repetían
cada vez con mas entusiasmo
su fetiche por las escarapelas
que con la mas grotesca parte
de su corazón putrefacto
admiraban
y rendían
eternidades de mesas glotonas
y círculos de piedras preciosas
que bailaban en los vestidos
carentes de rajaduras
y de humildad

Salian a golpear
un monton de chatarras
frente a aquellos
que vivian en la uña podrida de su pie
izquierdo
pisandolos
ametrallandolos
apuntando en la yaga de sus labios hinchados

Gritaban escandalosos
que su castillo
necesitaba aun mas angeles guardianes
que contemplen en silencio
la noche peligrosa
donde las bestias
-esos parasitos enanos a los que habia que escarmentar
por que ya no entraban en la uña
podrida
deshecha
maloliente
de sus pies
que tanto usan
para darse
solo masajes-
podian acechar sin ton ni son
a cualquier hora del dia
y llevarse
oh
sus esfuerzos por la borda

y nadie quiere de darle de comer a las pirañas

gritaban
contentos
marchando
golpeando esas cacerolas
ensuciandolas
de egoísmo
¡Cacerolas! golpeaban
¡Cacerolas!
esas mismas chatarras
donde
tal vez los parasitos
podrian
si no fueran
pa ra sitos
pa ra usar
pa ra servir
pa ra vivir fuera de ese castillo resplandeciente de sirvientes y musicos que les hagan la vida mas feliz
pa ra vivir medio muerto a las afueras de todo festin bien en las alcantarillas de toda la tierra
merecer
alguna cena
en una de esas
cacerolas que gritan
el desamor
el terror
de verse viviendo
peligrosamente
por un momento
esas cacerolas
que cantan
sin caras blandas
en buenos aires
con sus zapatos y sus trajes
tan ridiculos
tan incapaces
de lograr
una posibilidad
de hacer una escalera
y bajar a su uña podrida
mal oliente
requete histerica
para intercambiar
una mirada
o al menos
un silencio
antes de darse cuenta
de que una peste
demoniaca
los va a asesinar
y los va a dejar flotando
por el cosmos infinito
mientras les chorrea
poco a poco
sus litros de
sangre-alquitran
repartiendo por todo el espacio
un grito de estupidez



martes, 13 de noviembre de 2012

los presagios que nos matan

viene de la cruz
viene de un silencio
viene de tu no palabra
viene del infierno

en su pecho corre el frio de un invierno
en patas
que el nunca sufrira
en su voz
los billetes
se multiplican

Todos en sus casas lo admiran
esta en el lugar mas alto de la vida
como un culto todos juntos le rezan
mientas no se enteran
que el les corta la cabeza

le piden, le ruegan, un poquito mas
pero rezar es conseguir que te fie
y si no le pagas desobedeciendo sus reglas
el te aniquilara

¡Vete con la tierra!
el jamas diria eso
pero ella esta presente
te podes embarrar
en vez de llenarle los bolsillos
de tu polvo y colmar
tu alma de un cielo deshecho

 festejaras tu cuerpo
amaras a la naturaleza
correras por los jardines
 morderas la manzana
La mujer es una perla
que enciende toda la noche
la mujer
la mujer

Castigado por amar-
en su voz los billetes se multiplican
castigado por amar
en su voz los billetes
los billetes

Los billetes crecen en su voz
en su piel
en su herida universal
SIEMPRE
mientras alguien se muere.

lunes, 12 de noviembre de 2012

asdfgh


en mi habita otro. Mi cabeza son interminables esquinas nocturnas, vacías... largas
oscuras.
Los besos que no estuvieron para calmar mi desnudez a la que soy ajena.
Las puertas de esas campanas, de ese reloj, de ese momento que solo suenan como un eco
al que no se puede acceder
Entonces mueren esas ansias que quedaron titilando en la lejanía de todas las cosas
y con ellas
todo lo que decimos del mar o de las tormentas
que poco conocemos por que no nos atrevemos
a volver a comernos
los cuerpos a pedazos
con tan solo
una palabra
temblorosa
que salga de nuestra propia médula

mi corazón. la muerte.


 cachetada vacía
- aquí hay otro-

soy una extranjera
en mi misma

martes, 16 de octubre de 2012

piñas van

hay un cementerio
de tumbas apolilladas
y arañas
que tejen
en los sueños de los sueños
hasta que
digo
lo que siento
y saco a patadas
a los muertos

volvernos

tengo una mano
tengo el calor de una mano
mojada
tengo un beso
de la piel
de la chica del vestido
azul
con cuellito blanco
tengo en la cara
todas sus huellas

-nos caminamos
todo el cuerpo-

en las lineas de nuestras pieles
nos perdimos
no creo que este tan mal salir a pasear
fuera de nosotras
-extrañarnos-
desatarnos un poco
viajar a marte, a júpiter
helarnos las narices
dentro de esas noches
en los bancos de plazas
quedarnos dormidos
en la pagina de un libro
y que nuestros amigos
se queden dormidos
en otra pagina del mismo libro
y ponernos tristes
por saber que formamos parte de la misma historia
pero que nunca nos vamos a encontrar

y volvernos a soñar
a tratar de romper
el espacio
y tirar lineas para todos lados
desparramandonos el alma
y que entre un pensamiento
y una palabra
podamos besarnos otra vez
tan carentes de la caminata del otro por el cuerpo
tan inocente
de una voz gastada
con nombre y sombra de otro
que no hemos conocido
que hemos olvidado
para recordarlo otra vez
en esa mano
en el calor de esa mano tibia y mojada
en el beso
de la piel
de la chica del vestido azul
con cuellito blanco
y tan hermosa
como siempre

rasposo

nos encanta tratarnos
como si estuvieramos hechos
de ese rastro que deja el abre latas

el ojo hace la perspectiva: deja lo de atrás todo tan pequeño y por eso lejano, lo va haciendo a un lado lo corre, hasta que solo podemos ver algo que parece un espacio, una pelota, un punto, pero es un zapato, es un zapato tan grande que no deja ver nada mas


(muy bien lo dijo ella: "Por no estar distraídos")

-en los ojos el reflejo de un zapato-
que se mueve
cada vez menos
carente de mares y de tierra
de lugares lejanos
ajenos
de paredes abiertas
de sueños desconocidos

el horizonte se ha perdido,
las olas desdoblan en los rostros
los recuerdos apuñalados
por una carta
que no llega
que nunca llegará

en los ojos se espeja ese par de zapatos
que disimulamos no tocar
para refutar los reproches
con un
"pero si pudiste escuchar la luna al menos una vez"

Ahora no es extraño
el vértigo de estirar la mirada
ni tampoco el miedo
que entra por nuestros oídos
con un timbre de teléfono
que bifurca
las aguas del río
por ese error
tan delicioso
de pegar la retina
a la suela del zapato del otro

Viajes

Coroico, Bolivia

Tocaña, Bolivia

Tocaña, Bolivia

Susques, Argentina

Cerca de garganta del diablo, Humahuaca

Iguazu, Misiones

Remera de la Gaby

San miguel de Bolivar, Ecuador



Ceremonia de San pedro, en san miguel de bolivar, ecuador


Coshientes

Ecuador



jueves, 11 de octubre de 2012

Byakko



Hay un bosque de cristal
 y los tigres blancos por fin
salen de la niebla.
Sus mordidas me defienden del viejo mundo
y las olas de los ojos ebrios de sangre
que existe,
nueva y resplandeciente
reaparecen
quebrantando el murmullo
ensordecedor
que nos niega.

Cuando un tigre blanco nos muerde
nos arranca la vejez.
Esa mordida representa
sentir el peligro de estar vivo
como un dolor profundo
en el ombligo de la tierra.

Cuando vuelva a nacer
quiero besarte
de nuevo

vernos asi

Vi crepitar tus ojos en el espacio
la noche se nos caía
el cuerpo se desatormentaba
y una estampida de almas se caían hacia arriba
desde el ombligo del mundo

Volvia un tigre a esperar en la niebla
quisimos desvestir las armaduras
que aterrorizaban nuestros sueños
de esas sombras extrañas
indescifrables

Mustias estampitas de santos
tapaban los ventanales
y los cerrojos
nos mentimos otra vez
para evitar esa caida de atomos invisibles
y dejar
irremediablemente
que el centro, la superficie, y la periferia
del universo
se nos caiga en el alma
con todo su barro y su sangre
con toda su vigilia y su escafandra

Las garras se doblaban
y permanecían escarbando el infierno
de cada vena
muerta
por la recurrencia de la misma sangre
siempre
como las palabras
repetidas
innumerables veces
pierden significado

Nos olvidamos de desinyectarnos
cada siglo
de brisa manchada
y desde que nacimos
seguimos siendo
viejos

ahora te preguntas
¿y de que sirvieron todos estos años?
nadie se detiene a escuchar el mar en el alba
por que los oídos rebalsan murmullos
 que no rumorean
la luz de la luna en el bosque
sino un silencio
que nos quebranta
los huesos
un silencio
que nos vende
para mantener secuestrada nuestra
todavía
inexistente
posibilidad
de existir

Vernos asi
tan arrugados
no sabiendonos

guardados hasta quien sabe que remoto tiempo
sin desdoblarnos la boca
y gritar de una vez

que no le tenemos miedo
a la muerte
por ver cortados
los cables
del sistema

miércoles, 10 de octubre de 2012

espora

se toca el parpado

se toca la nariz
no se
si lo sabe
pero es de papel
y por delante y por detrás
la traspasan seres mitológicos
de remotas historias
me sonríe
me mira el rostro, el gesto
guiña el ojo, me juega
durante mas de cuatro miradas
escondió algo en su pecho
algo azul, amorfo
que estaba pero no estaba
por que sus partes eran partes de otros cuerpos
hasta que por fin
lo deduje;
era un viejo sentado en su corazón
andariego, de algún otro siglo
tiene un libro entre sus piernas
de los cuentos vivos
que dicen que hay una nena
que por las noches se la encuentra
entre otros planos y puntos
que tiene monstruitos azules y naranjas
que le caminan la cara
en sus manos, los guerreros
levantan su brazo y se entregan
a la lucha
en sus ojos el relleno
es amarillo, casi dorado
como todo lo que no tiene el azul
ni el rojo
ni el negro
como el maíz
que dentro esconde poemas
de otros viejos granjeros
que pierden granos por ahí,
a veces piernas
a veces algunos dedos.
Cuentan también
que uno
cuando la mira
se queda dentro del libro
del viejo
que habita en su corazón
y ella sale, se escapa
otra vez en otras épocas
en otros cuerpos
a buscar los granos de maíz perdidos de sus ojos
y completa
siglo a siglo
su mirada.

La que me escribía
hace cinco minutos
ahora me guiña el ojo a mi
por que también busca salir
en el momento exacto en que yo empiezo a contar su historia
pero he detenido el tiempo
en su sonrisa, en su gesto
Vengo de otra medida de tiempo
de una galaxia ajena al conocimiento
como un punto he perdurado
re-mutandome en cada forma de existencia
Tengo los ojos
casi llenos de granos de maíz
y cuando estén completos
se empezaran a caer sobre este ciclo
sin pausa
habrá chicha de sobra
y no se podrá decir
que es de mal augurio
vivir ebrio de la vida
La tierra sera amarilla, dorada
como la piel bronceada
de los que caminan bajo el sol
despistados, perdiendo los granitos
sin saber que completan el mundo
y volveré a ser de papel,
de crayon
o del aire de una burbuja
que sale del eructo de un pez
gordo
que devoro días y semanas y meses y años
antes de ser comido por otro mas pequeño
pero que sabe volar. Y cuando explote en la superficie
habrá otro cuerpo, en el que viviré
buscándome
buscando te.

miércoles, 3 de octubre de 2012

Segundo círculo

"Devenir autónomo" podría querer decir, también: aprender a pelear en la calle, a ocupar casas vacìas, a no trabajar, a amarse locamente y a robar en los supermercados.


La insurrección que viene
Comité invisible

sábado, 15 de septiembre de 2012

tom tom tom

https://www.youtube.com/watch?v=zUyDvnSAJU0

-

¿Donde van todas las palabras que quise escribir alguna vez
y no pude atrapar en mi cuaderno
liberandolas
de la cobija inutil
de mi cuerpo?

¿Donde van las cenizas de las hojas que quemamos?

¿a donde van las caja de zapatos?
¿Donde?
¿en que lugar se albergan
 las arrugas de la piel
mientras somos jovenes?

¿a donde se va la noche
cuando vuelve el sol
y nos deja
por la mitad de nuestras vidas
tan a pecho abierto ante los demas
tan incendiados
de visiones y gritos?

¿y a donde va el sol?

¿A donde van todo los pedazos de epejos
que se rompen?

¿A donde va la musica
de un disco rayado?

¿a donde se van las telas de arañas? esa armoniosas trampas que ellas tejen para sobrevivir y para darle algun que otro disgusto a la señora de la casa

¿A donde van todas las suelas
de zapatos gastados?


(yo) Mascara atornillada

Me invade
la sensacion
de desgarros
por cada parte del cuerpo
cargo con innumerables
vidas muertas
quiero retorcerme
como un trapo
escurrirme los siglos
de venas
equivocadas
que caigan mis yoes
uno a uno
que se desenmascaren
se desenlaten
degarren
desnuden
desdoblen
se desprendan
que se desdichen
pues si la dicha
es la tuerca estupefacta
que sostiene
el aliento en aquel sitio
-donde las cosas mueren-
anhelo por siempre
que me arda en las entrañas la degracia
y me queme el alivio
de no ser
yo
nunca mas.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

todo lo que me causa esa cajita rosa
es un agujero en la sangre
que ni siquiera sirve para derramar los siglos adormecidos que me asfixian
sino para poblarme de ellos
y de todas las posibilidades
rotas
que pensabamos crear

la eternidad

tenia el cuerpo sobre tu espalda
mis brazos te envolvian
la musica nos olia y nos lamia el corazon del alma
respiraba en tu cuello
y temblabas de cosquilleo 
 de pasion o de sueño
-vaya a saberse-
te dormias
te aflojabas
pero me apretabas mas fuerte
y yo pensaba en la etetnidad
y queria preguntarte
con mi boca en tu oido
y la voz tibia y algodonosa
¿que es la eternidad?
¿no es este momento en que estamos juntas?
¿no son ahora todos los momentos posibles?
¿no son ahora todos los momentos existentes?

Tambien pensaba que si esa era la eternidad
realmente queria que fuese eterna.

Pero
-como otras cosas-
 lo callè.

y la eternidad es
otra vez
este cuarto sucio
desordenado
habitado
por alguien que esta ausente.
cansada de escuchar mi voz
lance al mar
el barco de mis sueños

sumergido
entre las aguas
las olas de la madrugada
trajeron
en su espalda serpenteante
el capitan helado
el capitan silencioso
el capitan
decapitado
Todavìa estoy dentro del tiempo
detenida
estupefacta

estoy a punto de escribir
los espacios intactos
inamovibles
que estacionè hasta rendirme
ante la creacion
necesaria
que sera espada o sera nada

no puedo verme
por que aun
estoy aqui;
sin librarme de mi misma

hay voces con olores
estrafalarios
que me empujan hacia el mas incierto y misterioso
de los bosques
donde toda logica sucumbe
ante el furioso y tragico
latir
del centro de la sangre;

voces como la de tom waits

hay un hueco en ella,
                     la sangre
que me aplasta
con su huella enorme
expandiendose
en mi sombra

estan tan lejos estas palabras
de lo que quiero representar.

obligada esta mi piel
de seguir jugando en la tierra
la dicha que hoy es una cancion
bien interpretada
un cuadro
con las pinceladas del corazon
sera mañana
quien sabe
una hoja
de algun arbol amigo
que cubra mi casa entera
 y otra vez la muerte
re haciendonos
para bailar en nuestra espalda
su danza mas furtiva
su copla
de insaciable glotonerìa
de los mundos que en nuestros mundos
no existen
ni siquiera en la lejania de todas las cosas
y eso es triste
pero mas triste aun
todo lo que no podra tener
ni una idea de posibilidad.

Thoreau

En cuanto al conocimiento,
todos somos hijos de la neblina.

de l`eau


DE L'EAU
Plus bas que moi, toujours plus bas que moi se trouve l’eau. C’est toujours les yeux baissés que je la regarde. Comme le sol, comme une partie du sol, comme une modification du sol.
Elle est blanche et brillante, informe et fraîche, passive et obstinée dans son seul vice : la pesanteur; disposant de moyens exceptionnels pour satisfaire ce vice : contournant, transperçant, érodant, filtrant.
À l’intérieur d’elle-même ce vice aussi joue : elle s’effondre sans cesse, renonce à chaque instant à toute forme, ne tend qu’à s'humilier, se couche à plat ventre sur le sol, quasi cadavre, comme les moines de certains ordres. Toujours plus bas : telle semble être sa devise : le contraire d’excelsior.
*   *   *
On pourrait presque dire que l'eau est folle, à cause de cet hystérique besoin de n'obéir qu'à sa pesanteur, qui la possède comme une idée fixe.
Certes, tout au monde connaît ce besoin, qui toujours et en tous lieux doit être satisfait. Cette armoire, par exemple, se montre fort têtue dans son désir d’adhérer au sol, et si elle se trouve un jour en équilibre instable, elle préférera s’abîmer plutôt que d’y contrevenir. Mais enfin, dans une certaine mesure, elle joue avec la pesanteur, elle la défie : elle ne s’effondre pas dans toutes ses parties, sa corniche, ses moulures ne s’y conforment pas. Il existe en elle une résistance au profit de sa personnalité et de sa forme.
LIQUIDE est par définition ce qui préfère obéir à la pesanteur, plutôt que maintenir sa forme, ce qui refuse toute forme pour obéir à sa pesanteur. Et qui perd toute tenue à cause de cette idée fixe, de ce scrupule maladif. De ce vice, qui le rend rapide, précipité ou stagnant; amorphe ou féroce, amorphe et féroce, féroce térébrant,par exemple; rusé, filtrant, contournant; si bien que l’on peut faire de lui ce que l’on veut, et conduire l’eau dans des tuyaux pour la faire ensuite jaillir verticalement afin de jouir enfin de sa façon de s’abîmer en pluie : une véritable esclave.
... Cependant le soleil et la lune sont jaloux de cette influence exclusive, et ils essayent de s’exercer sur elle lorsqu’elle se trouve offrir la prise de grandes étendues, surtout si elle y est en état de moindre résistance, dispersée en flaques minces. Le soleil alors prélève un plus grand tribut. Il la force à un cyclisme perpétuel, il la traite comme un écureuil dans sa roue.
*   *   *
L’eau m’échappe... me file entre les doigts. Et encore ! Ce n’est même pas si net (qu’un lézard ou une grenouille) : il m’en reste aux mains des traces, des taches, relativement longues à sécher ou qu’il faut essuyer. Elle m’échappe et cependant me manque, sans que j’y puisse grand chose.
Idéologiquement c’est la même chose : elle m’échappe, échappe à toute définition, mais laisse dans mon esprit et sur ce papier des traces, des taches informes.
*   *   *
Inquiétude de l’eau : sensible au moindre changement de la déclivité. Sautant les escaliers les deux pieds à la fois. Joueuse, puérile d’obéissance, revenant tout de suite lorsqu’on la rappelle en changeant la pente de ce côté-ci.
FRANCIS PONGE, Le parti pris des choses
DEL AGUA
Más abajo que yo, siempre más abajo que yo está el agua. Siempre la miro con los ojos bajos. Como el suelo, como una parte  del suelo, como una modificación del suelo.
Es blanca y brillante, informe y fresca, pasiva y obstinada en su único vicio: el peso, y dispone de medios excepcionales para satisfacer este vicio: contornea, atraviesa, corroe, se infiltra.
En su propio interior funciona también el vicio: se desfonda sin cesar, renuncia a cada instante a toda forma, sólo tiende a humillarse, se acuesta boca abajo en el suelo, casi cadáver, como los monjes de ciertas órdenes. Cada vez más abajo: tal parece ser su divisa: lo contrario de excelsior.
*   *   *
Casi se podría decir que el agua está loca, por esa histérica necesidad de no obedecer más que a su peso, que la posee como una idea fija.
Es verdad que todas las cosas del mundo conocen esa necesidad, que siempre y en todas partes debe satisfacerse. Este armario, por ejemplo, se muestra muy testarudo en su deseo de adherirse al suelo, y si algún día llega a encontrarse en equilibrio inestable preferirá deshacerse antes que oponérsele. Pero, en fin, hasta cierto punto juega con el peso, lo desafía: no se está desfondando en todas sus partes; la cornisa, las molduras no se prestan a ello. Hay en el armario una resistencia en beneficio de su personalidad y de su forma.
LÍQUIDO es, por definición, lo que prefiere obedecer al peso para mantener su forma, lo que rechaza toda forma para obedecer a su peso. Y lo que pierde todo su aplomo por obra de esa idea fija, de ese escrúpulo enfermizo. De ese vicio, que lo convierte en una cosa rápida, precipitada o estancada, amorfa o feroz, amorfa y feroz, feroz taladro, por ejemplo, astuto, filtrador, contorneador, a tal punto que se puede hacer de él lo que se quiera, y llevar el agua en caños para después hacerla brotar verticalmente y gozar por último de su modo de deshacerse en lluvia: una verdadera esclava.
... Sin embargo el sol y la luna le envidian esta influencia exclusiva, y tratan de mortificarla cuando, por ocupar grandes extensiones, les presenta un fácil blanco, o cuando se encuentra en estado de menor resistencia, dispersa en delgados aguazules. El sol le arranca entonces mayor tributo mayor. La obliga a un perpetuo ciclismo, la trata como a una ardilla en su rueda.
*   *   *
El agua se me escapa... se me escurre entre los dedos. ¡Y no sólo eso! Ni siquiera resulta tan limpia (como un lagarto o una rana): me deja huellas en las manos, manchas que tardan relativamente mucho en desaparecer o que tengo que secar. Se me escapa, y sin embargo me marca; y poca cosa puedo hacer en contra.
Ideológicamente es lo mismo: se me escapa, escapa de toda definición, pero deja en mi espíritu, y en este papel, huellas, huellas informes.
*   *   *
Inquietud del agua: sensible al menor cambio de declive. Que salta las escaleras con los dos pies al mismo tiempo. Que, pueril de obediencia, abandona en seguida sus juegos cuando la llaman cambiándole la dirección de la pendiente.
Traducción de JORGE LUIS BORGES
Publicado en Sur, Buenos Aires, XVI, núms. 147-148-149, enero, febrero, marzo de 1947). 

martes, 4 de septiembre de 2012

Peliculas

El milagro de Ana Sullivan 
dirigida por Arthur Penn 

http://www.youtube.com/watch?v=ZI33k0pFtWU

Almodovar

Todo sobre mi madre

http://www.youtube.com/watch?v=K0IKqw929qM

Carne tremula, 1997

http://www.youtube.com/watch?v=TfRqtyOOKrw

Laberinto de pasiones, 1982

http://www.youtube.com/watch?v=X3Ps-9984cY

Volver

http://www.youtube.com/watch?v=Xy9RXc4vFik

Entre tinieblas

http://www.youtube.com/watch?v=DHmhlDlQAlc

Pepi, luci, bom y otras chicas del monton

http://www.youtube.com/watch?v=Bh5GI_SXyV8

La ley del deseo


http://www.youtube.com/watch?v=6d0Ccstx5IU

La flor de mi secreto, 1995

http://www.youtube.com/watch?v=czz-QPeXKMQ&feature=related

que he hecho yo para merecer esto, 1984

http://www.youtube.com/watch?v=cLTHa5hpEeY

Hable con ella, 2002


http://www.youtube.com/watch?v=71edSYKi_60


BUÑUEL

La joven, 1960

http://www.youtube.com/watch?v=hlfgPrJVKgM

Una mujer sin amor, 1952

http://www.youtube.com/watch?v=7VWNcT7Ms9E&feature=related

Robinson Crusoe (película)
Un perro andaluz
La edad de oro (película)
Simon del desierto


Susana

http://www.youtube.com/watch?v=_NDcZ48g9TE&feature=related

El, 1953

http://www.youtube.com/watch?v=uPfVBf6Uwu4&feature=related

Subida al cielo, 1952

http://www.youtube.com/watch?v=OW62lkKL0U8&feature=related

Ese oscuro objeto del deseo, 1977

http://www.youtube.com/watch?v=pVW506ws-H8&feature=my_liked_videos&list=LLXW8xC5Z34WQ-7QAFU46flQ

El discreto encanto de la burguesia, 1972

http://www.youtube.com/watch?v=X2v5Uwg8lwk&feature=fvwrel

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La robe du soir, Miriam Aziza, 2009

http://www.youtube.com/watch?v=laluKp7z8Vc


Breakfast at Tiffany's, 1961 Blake Edwards.

GODARD

Vivir su vida
El desprecio, 1963
A bout de souffle
Pierrot el loco
Dans le noir du temps
http://www.youtube.com/watch?v=xKPseV6BJCo

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La luna - Bernardo Bertolucci (1979)


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Fassbinder

Ruleta china

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Woody allen

Media noche en paris

Amor y muerte

Manhattan

Vicky Cristina Barcelona

Annie Hall

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Andrei Tarkovsky

El violín y la apisonadora (1960)

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DAVID LYNCH
(2001) - Mulholland Drive

(1996) - Lost Highway
(1986) - Blue Velvet
(1980) - The Elephant Man
(1977) - Eraserhead / Gardenback


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Van Gogh

Barn owl 1887

  Detras de los setos 1884




http://www.vggallery.com/

domingo, 2 de septiembre de 2012

tirado
con sus ojos perplejos
mirando hacia la nada
 ya no busca una soluciòn
esta lejos de aca

sus manos en su pecho
en sus bolsillos
su vida entera
se le chorrea
empapando el suelo
de sanguijuelas

los planetas a su alrededor
giran
como su cabeza
dentro
del lava ropas

ahora es un agujero
por donde el mundo
empieza a desvanecerse

hubiera deseado ver
sus dedos
dentro de los ojos
de quienes no lo dejaron mirar

Pero ahora el suelo no se iba a separar de el

somos unos malditos depresivos
en los dias soleados
cuando la gente sale y se divierte
solo puedo ver su cara
diciendome adios
en la calle

bueno, esta historia es demasiado triste
pero no todos los dias son divertidos
al menos
que los ladrillos sigan estampados
contra la piel que cubre tu cara

no es por nada
pero
te vas a levantar
y te vas a sentir bien
cuando el tiempo explote
en tus manos
y el mundo se caiga
como arena
sobre tu cuerpo
y te acaricie con esos granos tibios
una ola
romperà
la piedra que le pusiste a tu pecho
y veras
que no esta tan mal
bailar
cuando todos estan muertos

tres muertos

mi lengua se pega al paladar
todavia no me lave los dientes
las arañas se mudaron
ahora cerca de la cama
me amenazan sus tejidos suaves

estas buscando que sea casualidad
el que alguien te bese el cerebro

eramos tres, entonces
la luna insistia en danzar en el lago
un tenue viento
nos visitò el alma
antes de llevarsela

un planeta se cayò
y no fue casual
que se te estampe en la cara el universo

estas buscando controlar
tus sentidos

no es una soluciòn
ver
sin mirar

eramos felices los tres
¿por què tenia que ser asi?
sus cuerpos se mojaron
de luz astral
chorreada por la calle

el agujero en su pecho
gritaba colores oscuros
y brillantes

mi lengua se pega al paladar
 amigo, ya no vas a poder tomar cerveza
para que nos riamos del dolor
mierda.
mi chica sensual
simplemente desapareció

los recuerdos me ametrallan
cada parte del cuerpo

estoy escuchando un sonido
que me aplasta

el eco de los valles
esta retumbando
en mi interior

me empuja otra vez
hacia afuera
estoy lleno de sangre
tengo fuerzas para dar
la primera respiración
y gritar
después
de salir del vientre
del dolor

camino hacia el centro
de mi pecho
y no es extraño ver sus ropas
rasgadas envolviendome
el corazòn

eramos tres entonces,
los dìas eran lluviosos
pero paseabamos con el sol
de la mano
ebrios y sonrientes
resistiendo
las ausencias
de nuestras vidas

lunes, 27 de agosto de 2012

Libros Online

La no violencia es patriarcal

http://2014.kaosenlared.net/component/k2/29925-la-no-violencia-es-patriarcal

Aullido y otros poemas

http://elortiba.org/pdf/Allen_Ginsberg-Aullidos.pdf

Bukowski-
http://www.arquitrave.com/libreria/librospdf/charles_bukowski.pdf

Walt whitman
Hojas de hierba, Traduccion por Borges
http://es.scribd.com/doc/53176908/Whitman-Walt-Hojas-de-Hierba-Traduccion-Borges-1-2

http://tintalimon.com.ar/catalogo/#colecciones



Rudolf Arnheim: “Arte y Percepción Visual” 
Psicología de la Visión Creadora
1957 - Eudeba Edic. 1962

http://www.pescioweb.com.ar/bibliografia/la_luz.pdf


Desenterrando poemas, Roque Dalton, 03.

http://argentina.indymedia.org/uploads/2011/05/libro_001_digital.pdf

Antologia poetica de Roque Dalton
http://www.artepoetica.net/Antologia_poetica_de_Roque_Dalton.pdf


El beso de la mujer araña, puig

https://drive.google.com/file/d/0B20m6O8u8aRwNTdaZ2dEdWFwczA/edit

Una temporada en el infierno, Rimbaud

http://www.edu.mec.gub.uy/biblioteca_digital/libros/R/Rimbaud,%20Jean%20Arthur%20-%20Temporada%20en%20el%20infierno,%20Una.pdf


Susana Thenon

http://www.biblioteca.org.ar/libros/300189.pdf

viernes, 24 de agosto de 2012

Marguerite Duras


Amar es amar el gesto de amar. Las flores marchitas siguen siendo flores y nunca deben
tirarse (Escribir).






Las manos negativas

Ante el océano
bajo el acantilado
en el muro de granito

esas manos

abiertas

Azules
Y negras

Del azul del agua
Del negro de la noche

El hombre ha venido solo a la gruta
de cara al océano
Todas las manos poseen la misma dimensión
estaba solo

El hombre solo en la gruta ha mirado
en el ruido
en el ruido del mar
la inmensidad de las cosas

Y ha gritado

A ti, elegida, dotada de identidad, te amo

Esas manos
del azul del agua
del negro del cielo

Anodinas

Desmembradas sobre el granito gris

Para que se vean

Soy quien llama
Soy aquel que llamaba, que gritaba hace treinta mil años

Te amo

Grito que quiero amarte, te amo

Amaría a quien me escuchase gritar

En la tierra vacía permanecerán esas manos, en la pared de granito
frente al estruendo del océano

Insoportable

Ya nadie escuchará

Ni verá

Treinta mil años
Esas manos, negras

El reflejo de la luz sobre el mar hace temblar
la pared de piedra

Soy alguien soy aquel que llamaba que gritaba en aquella luz blanca

El deseo
la palabra no ha sido aún inventada

Miró la inmensidad de las cosas en el estruendo de las olas,
la inmensidad de su fuerza

y después gritó

Bajo sus pies los bosques de Europa,
sin fin

Se yergue él en el centro de piedra
de corredores
rutas de piedra
de todas partes

A tí, elegida, dotada de identidad,
te amo en un amor indefinido.

Había que descender el acantilado
vencer el miedo
El viento sopla desde el continente empuja
el océano
Las olas luchan contra el viento
Avanzan
contenidas por su fuerza
y pacientemente llegan
a la pared

Todo se destruye

Te amo más allá de tí
Amaría a quien escuchase que grito que te amo

Treinta mil años

Llamo

Llamo a quien me escuche

Deseo amarte te amo

Hace treinta mil años que grito ante al espectro blanco del mar

Soy aquel que gritaba que te amaba, a ti


Marguerite Duras (Saigón, 1914 - París, 1996)







“Creer en la insignificancia de la propia infancia es, en mi opinión, signo de una
incredulidad fundamental, definitiva, total.
A partir de la infancia, todo destino es infinitamente lastimoso.. Sin duda, me siento
más que nada inclinada a creer en la de los demás, pues en la mía sólo veo una precariedad
que más bien me honraría”.