ñañañ

ñañañ

domingo, 28 de junio de 2015

IOSHUA

¿a dónde te fuiste?

esta ciudad te llevó
y vos te la llevaste con el asfalto tatuado
en los pies

cuál fue el último porro
que te fumaste
cuál el último pico de birra
que tocó tus labios
quién
el pibe que te habrá besado por última vez
la boca
de palabras tan heridas
combativas
rebeldes
de poemas wachos
la boca de pijas callejeras, nocturnas,
drogadas
quién habrá acariciado tu cuerpo
en el que resonaban las cosas que casi nadie dice
de la policía
ni de los pibes hermosos
a los que le habrás charlado.

¿de verdad te llevó la vida?

qué puedo hacer
más
que salir a cualquier esquina
de un barrio cualquiera
a encender entre tus palabras prendidas
un porro y abrir una birra
por si tu espíritu
siempre sediento y charlatán
viene a visitarme.

Comparto acá abajo un poema de Ioshua, un gran pibe, un gran poeta que se nos fue el 24 de junio

https://www.youtube.com/watch?v=Gi2SbNZ8jIY

marikalandia

poneme esa pastilla que sueña en los labios
mirame mientras se nos deshace el mundo en la boca
tu lengua quiebra el silencio de los que no ven
transgredime en el medio de cualquier calle
haceme arder aún más
las alas extasiadas de fuego y saliva
mordeme la punta de los dedos con la que te empiezo a tocar

¿cuánto hay de real?

se pájaro
sé el pez que aletea en mi espalda con sus gemidos rompiendo la noche

que suene la canción que nos desviste el alma
que nos enciende el cuerpo como un volcán en erupción
que corra la sangre para agitar nuestro corazón mientras no nos toque la lava
que nos empiece a rozar cuando no podamos más
cuando nos despidamos de este ser humano que nos contiene en tan pocas posibilidades y devengamos un poco mas animalas
y que las plumas no falten
y las birras tampoco
que no nos escondamos para arder
que ardamos siempre más
en cada lugar
a toda hora

sé magma
eyaculame tus sueños mi amor
dentro de mí
y que el primer sol se nos refriegue por toda la cara
como una gatita dorada
que no deja de ronronear

vení
rompeme la boca de un beso
que todo se cayó a ninguna parte
pero la música sigue viva
haciendonos bailar salvajes
cada vez más
desquisiadas
cada vez más
eléctricas
atómicas
explosivas
gimientes
leonas
mordidas
morbosas
mojadas
calientes
locas
transexualizadas
homosexualizadas
chupaconchizadas
ambiguas
latidas
deseadas
revolucionadas
peludas ebrias puestas
de tanto
amor

(de ese que no es ni monogámico, ni cárcel, ni hetero, ni obligatorio)

viernes, 26 de junio de 2015

emanuel

estarás ya despierto hace horas
no habrá pared que no deje al sol no entrar
tu sueño se mezcla con los sonidos del tren
que pasa por arriba de tu cama
¿qué ojos te mirarán esta mañana
mientras estiras tus brazos, y pensas
si habrá sobrado una tuca
para arrancar el día re loco?
Meas el cemento, en qué pensarás
mientras el chorro mancha el piso
de ese néctar de tu pija.
Un día más y tu hermano ahí
entre tantos yutas
dentro de esa institución que lo tortura
y anda a saber cuándo sale
para seguir siendo torturado acá afuera
¿acá 
es afuera?
¿afuera de qué?
A qué brazos cuándo tengas frío
a quién cuándo tengas ganas de llorar
qué hueco
que tremenda rapidez con la que se abre paso dentro mío
esta tierra
y cava
y cava sin descanso
como si le pagara alguien a esa pala que trabaja
¿quién la manda?
¿porqué tan eficaz?
¿cuál es la pala que llena?
¿y si hubiera una, de qué nos llenaría?
ahora soy yo y mi hueco 
que tiene vida propia
y por ahí pasan subtes, gente que va
que viene
que corre
¿alguien te ve emanuel?
¿los fantasmas existen y viven en la calle?
¿tu piel es transparente? ¿tu voz llega con diley 
y se entremezcla con esas manchas gigantes de ruidos de esta ciudad
abrumada perdiéndose al fin?
extraña estrategia
para que no se escuchen tus palabras
si tuvieras un título
un apellido en ese papel
un nombre en cualquier papel
que afirme
que compraste una casa
o un auto
una ciudad, un lago
si fueras licenciado 
banquero
si tuvieras un trabajo en blanco
si fueras blanco
si tuvieras una cruz colgando
la bandera de algún partido
si tuvieras alguna certeza serías alguien
entonces ya la cuenta daría 4
por que 2+2 es así de cuadrado
así que tu voz vendría a ser matemática
y todas las voces
es fácil mirá
y nunca me fue bien, salvo el año que fumaba un montón de porro
la multiplicación de la multiplicación
de las multiplicaciones
de esos 2
y de esos 4
al cuadrado
y todo eso al cubo
y todo eso al cuadrado otra vez
por
ochocientosmilnovecientosochoentaysiete
en tu bolsillo
en forma estrictamente rectangular
y que en ellos esté impresa la cara
de algunos asesinos
es el resultado de una voz que se escuche.
Osea, como si lo que sale de tu garganta 
fuera algo que se vende y que se compra
también se alquila, se explota, se secuestra y se roba.
Pero en este caso emanuel
en este caso te callan
porque hay otra suma que resta
en la cuadriculada existencia 
de éstos que cuentan
no cuentos
sino números
y es que encima de todo
no tenes 
la dignidad
de producir esos números
¿qué es la dignidad en tu mundo de mierda?
pero en mí si 
tus palabras son barcos
que me hacen viajar
y yo le quiero contar al mundo
lo lindo que sos
aunque también en esta sociedad que desaloja a su conveniencia
a las pibas se las deja apartadas
si me llamara sebastián, y a veces me llamo así
(pero ese es otro tema)
tal vez lo que digo sería tomado de otra manera
un poco más retumbaría 
sería mas tambor sin frazada que opaca el sonido
y encima lesbiana
y ahí está la otra fórmula
que si no la memorizas bien
el resultado no te dá.
Si no sos heterosexual
se te complica aún más.
Así que ema, mirá si encima sos gay,
pobre,
vivis en la calle,
drogadicto, chorro,
¿qué le queda a tu voz
más que el vacío
más que el silencio?



y yo con cincuenta pesos en el bolsillo
para la cremación de un poeta
a la que ningún familiar se acercó
y vos ahí con la sangre tan viva
con la piel entera ansiosa por un poco de amor
queriendo que te los dé 
que te de algo
cualquier cosa que tenga
y te dí lo que pude y un beso y la mano
y me quede pensando
en que todo el mundo sabe una banda de cosas
sobre otra banda de cosas
¿pero sobre tu belleza
a quién se le ocurre pensar?



jueves, 25 de junio de 2015

beso en la plaza

dame un beso cabeza
transpirado de tanto patear
re en pedo de birra
con olor a cigarros en la boca
con gusto a concha en los labios
con el sonido de la cumbia retumbando el corazón
con la certeza que no tenemos
y que no nos hace falta
por que elegimos ser sinceras con nosotras mismas
y que nos disparen esas viejas que se levantan
para ir a rezarle a la cárcel de su dios vigilante
es un cuartel esa iglesia
nunca vas a encontrar algo real ahí.
vos dame un beso fisura
linyera
un abrazo chivado
dame algo que tenga el olor de la calle
con el primer sol que nos pajea el alma
si todavía no nos la sacaron.
dale vení
wacha linda
que safe rancho la gilada
que se quede afuera una vez
que se sienta zarpada
vení, eyaculame la lengua
esos disparos me aceleran la sangre
mi cabeza no se olvida de todas las heridas
y mi cuerpo es un templo de bocas que te quieren chupar
toda la concha
este infierno está
más que encantador.

miércoles, 24 de junio de 2015

¿queres ir a patinar mañana?

qué rica le queda la canela
al té, con un poco de limón, un poco de miel
un poco el olor del bosque
de la hamaca escondida
la más alta de mi mundo
¿te acordas cuando volamos?
me acuerdo tus piernas violetas
el calor que se sale de tu cuerpo
cuando te abrazo
las estrellas que entraban
por el agujerito de la carpa
que tapaste inútilmente con toallitas,
pero el mundo menstruó igual
y la sangre del planeta nos embriagó.

qué bien le debes quedar al baño
entre el vapor que baila con vos
y el mar que te sale de todos los cuerpos
dentro de tus cuerpos

¿sabrá el mundo
lo bien que le quedas?
¿lo bien
que le quedas al mundo?

Mar de pájaros blancos



La vi una noche en el tren. Salían como pájaros sus piernas de la pollera. Pájaros que volaban hacia mí. 
Yo, 
¿Quién era yo ahora?

Si hasta hace cinco minutos solo veía los barrotes de hierro de mi propia jaula. Se delataba mi bestia, esa bestia inagotable que evocaba el irreparable deseo. La mire fijamente mientras me paseaba los dedos por la boca. Si, ¿para qué iba a dar vueltas? No había tiempo; cuando llegase el tren a Retiro y atraviese todo ese espejismo de luces naranjas que sufren de insomnio durante las noches, iba a terminar todo este ensueño. Me tenía que ir corriendo hacia donde estaba yendo, pero no voy a perder tiempo en pensar en eso, porque ya cruzamos la general paz y falta menos. Ya estaba jugada, me acerqué apenas me devolvió la mirada y le dije que dentro de sus ojos había una ruta por donde yo estaba viajando en bicicleta. Me dijo que tenga cuidado con los camiones y los autos, me preguntó si mi bici era de carrera porque si no pobrecita, iba a terminar bajo alguna rueda. Le dije que si me moría ahí adentro iba a vivir por siempre en ella. Me dijo que no le gustan los cuerpos que llevan cementerios. Le dije que si su cuerpo fuese un cementerio yo lo ocuparía, para salvarla del vacío de las cruces, y del fúnebre ritual de ir a llorarle a una tumba. Me dijo que nadie nunca había sido tan extraña en su chamuyo. Le dije que no sé qué me pasó pero igual me gustaría…Me dio un beso y me calló los vivos los muertos y todo lo demás. ¿Estaba despierta aún? ¿Dónde estaba? Su sangre es un lugar donde podía darme cuenta todo lo que ya no me importa. Ella me besó estrangulando todos mis pensamientos. Me puso la mano sobre la espalda y me llevó contra su cuerpo. Su aliento estaba caliente. Sus manos grandes me tocaban las piernas y la cara. Todo el pelo. Me agarró una mano y me la apoyó en su pollera. Y me olvidé del tren, de la gente, del ancla de su norma, de casi todo. Metí la mano dentro de esa pollera y sentí su bulto levantarse sobre mis dedos. Me metió la lengua en la boca y el río de su garganta desembocó en mi mar. Me chupó la cara y las orejas. Me acarició un poco más. Se erizaban mis pieles en su cuerpo. Se estremecía el mundo y yo arrodillándome en el tren, frente a ella, frente a sus piernas de plumas de pájaros. Se la chupe enamorada. Y fue semen, su semen. Menstruación blanquecina hecha de micas que cayó sobre mí. Y Yo, toda playa oscura ahora brillaba con su Sangre de pasta blanca que me guardé entre los labios.

por la lucha de los pueblos formoseños

cuenta la historia que hay muchos misterios ocultos aun, para el habitar curioso de esos pies de barro que todavía juegan y ven sus dedos. Entre las hipótesis indescifrables que surgieron en este largo transitar llegamos a dos posibles razones por las cuales algunas partes del sentido común no ha sido utilizado por algunos seres.
o hay una capa de invisibilidad que solo funciona para algunos ojos, o algunos ojos no tienen la capacidad de ser ni ojos ni oídos ni sangre ni pies
ni carne ni huesos ni sueños ni piel
ni libertad ni tierra ni juego ni miel
ni lucha ni manos ni lengua ni ser

ni voz ni recuerdo ni bronca ni ayer
ni planta ni cariño ni birome ni papel
ni guiso ni paseo ni rebeldía ni al revés
ni risa ni vida ni olor ni interès
ni fuerza ni voluntad ni raíz ni los pies
ni monte ni fuego ni sentido ni el arder
solo el silencio que no los deja caer
solo la certeza de tener miedo a perder
todo lo robotizan sin conocer el romper
de las propias cadenas que cantan su padecer.

felineandonos

en ese laberinto las sombras
opacas siluetas que ausentes pasean
persiguen las piedras de todos los muros
En ellas, los rostros
se visten de calles
situados se creen en el mapa de su cuerpo.
yo vago perdida entre todos los arboles
las bocas son trozos que cayeron de la luna
ceno con caballos que pronto, en su sueño
me acariciaran dormida para darme su encanto.
yo huyo rendida
en los brazos de astros
la noche me besa inconmensurable
me vuelve
el patio desciende su apagado manto
y en el se convierte su voz en manzanos
los muerdo sin culpa
refriego mi canto
su piel se estremece de pasión entre tanto
donde creemos que hay manos tal vez son los barcos
que nos lleven a las islas donde arriesgamos el llanto.
no busques viajera, perdete soñando
que los relojes nos tienen con su pasar atrapados
en un mundo de culpas, deberes, maltratos
en un mundo de los hombres, mandatos y rosarios.
dejate si te crecen, de la espalda las casas
donde puedas siempre, aprender tu magia
que no pase la yuta, que no pase la escuela
ni nada de lo que pertenece
a la otra vereda
que no pase violencia, que no pase el amor
de ese que te encierra, por mas seductor
que no pase bandera, ni la muerte, ni el patrón
ni ninguna hilera, ni siquiera un sermón.
abre tus ojos dormida, desprendete el camisón,
acariciate las piernas, volvete un felino abrasador.

informes

Estudios realizados por el Instituto Universitario Anti Nacionalista-capitalista-católico y patriarcal prueban la existencia de compuertas que crecen en el sistema circulatorio, disminuyendo el flujo sanguineo cerebral a lo largo de una vida estrictamente heterosexual, provocando asi una falta de estimulacion a la hora de arrancarse las muertes de las pieles.

tú boca

Qué criaturas dentro de mí me acarician? Naves extraterrestriales me traen la luna a las manos. Yo pienso que es la luna pero es su reflejo en el agua que transpira del mundo. Algo pasa por mi mente. algo amarillo que tal vez sea la puerta de una boca. Una boca que te besa. Una boca laberinto. Una boca bosque. Una boca árbol donde me trepo para alcanzar la noche. La noche borracha. Salvaje. Mojada.

lunes, 22 de junio de 2015

haría más que el mar

¿qué puedo hacer yo
si te caminan las flores
por la sangre?
ya se
la belleza no son solo
las praderas
los pájaros
pero qué puedo hacer
decime
si cantan en el jardín de tus ojos
y en tus labios
descansan de su vuelo
ya se
también la piel se me prende fuego
cuando imagino
los baños de retiro
llenos de mujeres
que se besan
que se chupan
y el amor es eso
y no hay más
que otros baños
y otras pieles
danzas de pelos distintos en la boca
haciendo una fiesta
de peluda belleza
que nos crece en los dientes
halagando el desastre
que le incomoda a toda esa gente
tan
ente
pero qué hago
con las abejas,
si son abejas y es miel
lo que tenes en la cara.
qué puedo hacer
¿yo?
mortal pobre mortal
si son los planetas el rugido
que desnuda la selva
la brisa cósmica que engendra en tu cuerpo
la música
el mar
y ya se
y pienso
qué poco se nombra
a esos niños trans
que también hemos sido
sin saberlo
y qué poco se nombra
la lengua de un hombre
en el culo de otro
y encima pobre
negro
y gordo
y el océano de baba divina que en esa unión
se inventa
y que en ella sueña
el dios marica que nos protege
y al que no rezamos
por que vive dentro nuestro
y basta con hacer esas uniones para que despierte y baile
en nuestra lengua
siendo ella misma.
De todas formas
qué puedo hacer
si cuando te veo
es como cuando bajo de esos puentes altos
en las grandes ciudades
pedaleando con todas mis fuerzas
como si en el próximo segundo
despegara de la tierra
y así sucede
por que mi corazón tiene la velocidad del vuelo
por que mi boca tiene todavía tu beso
y ya se
y no quiero insistir
con el fuego
con el ardor
en las camas
con la transpiración
con la pulpa de un reloj que ya no existe
bañandome de infinito
con las puertas
ventanas
truenos
magmas
labios
humedad olores calientes
fugaces
pero qué puedo
hacer
si
sos fuego
ardor
camas
transpiración
pulpa de relojes que ya no existen
que me bañan de infinito
puertas ventanas
truenos magmas labios
humedad olores calientes
fugaz continuo viaje
estrella
sobre todo estrella y sobre todo gemido.
y no se
porqué
tan poco se habla
sobre los hongos que me comería con vos
y ver en tu risa
que acudí a tu llamado en mi sueño
y acá estoy abrazándote

qué me pedirías
fuera de mi imaginación
dentro de un instante real
si volvieras a escucharme
como desnuda
de todo lo que pensamos
que no somos

qué poco se habla
de la respuesta que en los vientos se escucha
y de lo que murmura nuestra propia sangre

qué poco se sabe
del mundo de los corales
y sus arrecifes
donde la mayor biodiversidad de animales del planeta
conviven
en un concierto de colores y formas
inimaginables

qué mucho se sabe
repetir todo de memoria
obedecer
complacer dirigir
qué mucho
de los shampoos
de los celulares nuevos
de los productos para adelgazar
de los artefactos que te van a hacer felíz

qué mucho
se habla
de la inseguridad
qué poco
de los pibes que desaparecen
en la mano de los policías
qué mucho
escriben
las poetas
qué poco
se leen
las poetas
qué mucho
cantan
las cantantes
qué poco
se escuchan
a las cantantes
qué mucho
hablan
los machos
qué pocas
ganas
de seguir escuchándolos

qué mucho

lo que haría
con
vos

qué poco
sabes
lo que haría
con
vos

el monstruo está abrigado

¿si no se muestra la hilacha
por donde vamos a empezar a desarmar
el pullover individual
para una posible frazada
antes de que se abra la noche?

d i a l o g a r

cómo seguir con estos ropajes
héroes del desastre
dueños del silencio que reparten
en las clases
que clausuran
en los pizarrones
que vomitan
en las vasijas de los cerebros todos
de todos los cuerpos inmóviles
dóciles
donde re
tumba
re
piten
re
memorizan
re
chazan su voz
por que así nos han enseñado
así
sin posibles fisuras
ni pájaros que salgan del corazón
qué haremos
con la noche que se nos escapa
de estos ojos trenes
de esos trenes que en la sangre
han aceptado la derrota
para de ella reciclar
algunas letras
y escribir por ejemplo
las otras palabras
dentro
de la
palabra
 r e c i c l a r:
 r      i      a
 l  i   a r
 r      i     e
 a l c e
c r e a r
l a
c r e c i
c r i a r
r e
r e i

qué haremos
sino
re
inventarnos
soltar la trampa
el nudo en los labios
el cuaderno donde nos escribieron
moldes del flan que se comen ellos
con la cuchara
que hacemos nosotras
qué haremos
sino
dejar la complicidad
a la que el silencio nos sentencia
para re armar con estas palabras

d i a
r i a
r i o
l o g r a
a l a
d a r
d a g a
d i a l
d r o g a
d r a g
d i g a
a l g a
a l go

lo que dejamos de practicar
¿pueden adivinarlo?


lunes, 15 de junio de 2015

retratos

Los hallazgos;
ellos son quienes nos encuentran
se van de esos álbumes
de esas casas
para en nuestras manos
parirse, darse
otra oportunidad.
La puerta de mi pieza
la llene de caras que no conozco
fotos que admiro
por no entregarse al olvido
ni al fuego
por no entregarse al polvo
al silencio
por no entregarse.
Tienen historias sus ojos
las muecas de los labios
de los pómulos de las cejas
tienen tal vez árboles o rituales
o funerales o misterios
qué nombres tendrán
qué buscan
qué encontraron
será que me gustan
por que también busco mi nombre
cuál es mi cara
dónde mi voz
dónde el viento
cuál es el lugar
de mi próximo nacimiento?