ñañañ

ñañañ

viernes, 30 de octubre de 2015

a la mierda con el amor!





aborto no es crimen!

http://www.infobae.com/2015/09/30/1758963-maria-eugenia-vidal-opino-el-aborto-y-la-despenalizacion-la-droga


¿a qué se referirá cuando dice "mujer"?

le recordamos que muchos cuerpos que tienen concha y todo el lamentablemente existente sistema reproductor en el interior de nuestro vientre también abortan, por que quieren, por que lo elijen. Por ejemplo, los varones trans, algunas lesbianas que nada quieren tener que ver con criar niñxs, algunas chicas sobrevivientes de una violación, algunas señoras sobrevivientes de su pareja. Y algunas elijen guardar los fetos para tirarlos en la cara de la iglesia. ¿Será esta última oración verdad? Esperamos ver esos frutos divinos ardiendo en las paredes. ¿Culpa por barrer de mi viente lo que me estorba? La imbecilidad les corrompe. Hay un tornillo que cava en sus ojos donde un cartel cuelga con la consigna del buen ciudadano y de la pureza intacta que reina en sus almas. ¿No es fascismo el privilegio de estar sana? ¿no promueve una masacre el contraste que engendra ese lugar de privilegio?

lobita marica

el delito es perder tu virilidad
pues estás poniendo en riesgo
la cúspide de lo que engendra el sufrimiento
que encadena nuestros cuerpos.
Usa la cadena para atarte
.devenir loba.

elegí la calle


alegría

no quiero nada que no me potencie las ganas de ser feliz.

https://www.youtube.com/watch?v=7uEBuqkkQRk

tomatelá

y de las pseudo-lesbianas del siglo XXI nace:
"no te vistas más mujer que yo"
sólo vine a jugar
quien se crea la realidad aplastante
será su cuerpo
hallado por el mundo
que lo construirá
dentro del propio autoboicot


hay quienes en su más desbordante acercamiento al instinto logran divisar el mundo más allá del interior de una puerta. A éstas pieles el ardor les produce una inesperada cegués hacia estos rectángulos verticales en los que se ausenta el riesgo apasionado de mirar las ventanas del lado de afuera.

No alcanzaré el vuelo. Mis alas, dos péndulos. Mis botas, tres pájaros. La locación de los ojos ya no es lo habitable. ¿Dónde está lo que no buscaré jamás? ¿Aquellas, sus alas, renunciarían al beso del viento para soñar bajo el ventilador? Si en mi boca reina una prisión, no callaré mi silencio.

la alergia del trabajo reproductivo y doméstico vs la alegría de devenir puta

¿Cuál fue el trabajo microfascista que tejieron en su cerebro con redes inamovibles para estigmatizar el trabajo sexual? ¿qué cosa engendrada en lo más pálido de sus pensamientos les hace fotocopiar ese ojo que vigila y promueve la práctica que traspasa los niveles del horror y que se atreven así, sin más en repetir la más facha consigna dentro, también de los talleres del ENM: "a las que elijen ese trabajo hay que dejarlas solas". ¿Qué tan alto es el altar que se levantaron las abolicionistas para pensar en que el trabajo sexual es una plaga que hay que ayudar a curar? ¿Y las lesbianas abolicionistas? ¿No será que lo único en que se preocuparon es en haber conseguido el matrimonio igualitario para así seguir reproduciendo el mismo modelo normalizado de la familia?
¿El dejar tirada a una compa te levanta el peldaño?
¿Repudiar e ignorar para santificarte?
¿santificarte para actuar autoritariamente?
¿te crees que sos un dios?
¿en qué podría des-potenciarte la prostitución?
No es, en realidad, todo lo contrario? Quiero decir: Una herramienta más que quiebra lo establecido.
¿te excita más la alegría, el trabajo reproductivo y doméstico en el que la remuneración es poca o casi nula?
¿Será que estas lesbianas abolicionistas son el devenir de un colectivo que se encarga de autoboicotear su propia libertad, puesto que al abusar del espacio y censurar otras corporalidades están viendose entrometidas en una gran cárcel?

La hipocrecía de estar "sanas" es el reino ilusorio que les permite renunciar a la posibilidad de inventar ante la limosna que nos da la institución de la normalidad otro devenir, es tan fuerte la memoria de haber aprendido y creer que necesitan lo que no saben que las vuelve un zombie ante otra autoridad mucho más poderosa que su triste escalera formada de papel.

pasa por el service en el próximo ENM

voy a poner una carpa en el próximo ENM que diga:
"se ofrecen cariñitos"

Besos $20
quiero ver quien me va a venir a pegar primero
las gorras o las chicas

ampliaremos...

deluxe





“Empecé por pura diversión. Era algo que me fascinaba”.

“Me satisface enormemente alegrar a otras personas. Sexualmente enriquece”.

“Estoy harta de las feministas de siempre, que tanto nos quieren ayudar pero que lo único que hacen es empeorar las cosas”.

“¿Es acaso justo que paguemos impuestos, pero que no podamos ni sindicarnos ni cobrar el paro? Deberíamos tener los mismos derechos que cualquier trabajador”.

“La opinión generalizada es que una prostituta es o drogadicta, o delincuente, o víctima. Quiero decirle a la gente que no siempre es así”.

“Somos muchas las que nos dedicamos a esto porque nos parece agradable”.

Lilje Deluxe


http://www.photoart-erotica.com/-/Lilje_Deluxe.html

asistente sexual

mientras algunas asisten a prácticas fascistas
otras asisten sexualmente a otrxs

http://www.20minutos.es/noticia/463850/0/prostitucion/debate/minusvalidos/




la discapacidad no es asexualidad

¿será tu santificación la que te hace pensar en que algunas discapacidades tienen algo que ver con la asexualidad o tu altar de donde solo podes privilegiar tu cuerpo?

miércoles, 28 de octubre de 2015

me gusta ser una zorra

https://www.youtube.com/watch?v=HsmigwJfQag

y que se vayan ellos de aquí

mundo, mi mundo, te dejo caer, me dejo mover, mi mundo, te dejo morir deseo donde crece el musgo, te dejo caer en el templo de la boca nocturna de mi cuerpo, mi cuerpo, mi muerto que llevo despierto, no acierto si no renuncio a este concierto, recuperar mi placer no tiene nada que ver con todo invento de tu pensamiento desierto

de libre difusión






Quiero ver tus ojos como bailan en los míos 
cuando sonreímos cómplices de que algo hemos dejado atrás
 o algo nos ha dejado atrás a nosotras 
y qué más placentero que estar en ese suburbio 
donde las posibilidades de puertas crecen 
y tu boca se multiplica en otras pieles
y ya no es una copia fiel mi amor
sino un corazón fotocopiado.




baru

solo quiero pensar en mandarinas
que cuando se deshaga la palta
en mi boca
el limón esté haciendo
una fiesta
quisiera que el juego de la frutilla
me convierta los labios
me vuelva un poco así
me salgan pecas
ay como quisiera
solo me gustaría
que el tiempo sea de uvas
y los planetas sean papas
y cebollas. Que las diosas tengan
olor a ajo en las manos. Nariz de berenjena. cabeza de apio. un cuerno. alas de abejas. una lenteja en cada ojo. Una batata sean sus manos. mermelada su interior. y quiero que se pinche y se le chorre ese dulce.
Que el mundo no sea más
que la lengua de mi gato
chupando esas gotas
y acicalándose encima de mi cabeza.

Kraus Primo Levi, cuento

KRAUS

(cuento)

Primo Levi (Italia, 1919-1987)

 Cuando llueve uno querría poder llorar. Estamos en noviembre, llueve desde hace diez días y la tierra es como el fondo de un pantano. Todas las cosas de madera huelen a moho.
Si pudiese dar diez pasos a la izquierda, hasta donde está el cobertizo, estaría a salvo; me bastaría con un saco para cubrirme la espalda, o tan sólo la esperanza de un fuego donde secarme; o quizás con un trapo seco que meterme entre la camisa y el espinazo. Lo pienso, entre una palada y otra, y me convenzo de que tener un trapo seco sería una auténtica felicidad.
Es imposible estar ya más mojado; lo único que hace falta es procurar moverse lo menos posible, y sobre todo no hacer movimientos nuevos, no sea que cualquier otra porción de piel se ponga en contacto sin necesidad con la ropa empapada y gélida.
Es una suerte que hoy no sople el viento. Es extraño, de alguna manera se tiene siempre la impresión de tener suerte, de que cualquier circunstancia, tal vez infinitesimal, nos sujeta junto al abismo de la desesperación y nos permite vivir. Llueve, pero no sopla el viento. O tal vez llueve y sopla el viento: pero sabes que esta tarde te toca a ti el suplemento de potaje y, entonces, también hoy encuentras fuerzas para superar la tarde. O incluso tienes lluvia, viento y el hambre cotidiana, y entonces piensas que si no te quedase otro remedio, si no sintieses en el corazón más que sufrimiento y tedio, como a veces sucede, que te parece en verdad yacer en el fondo, pues bien, aun entonces pensamos que si queremos, en cualquier momento, siempre podemos llegarnos hasta la alambrada eléctrica y tocarla o arrojarnos bajo los trenes que maniobran, y entonces dejaría de llover.
Desde esta mañana estamos clavados en el fango, hasta los muslos, sin mover nunca los pies de los dos agujeros que han hecho en el terreno viscoso; oscilando sobre las caderas a cada palada. Yo estoy a mitad de la excavación, Kraus y Clausner están en el fondo, Gounan por encima de mí, al nivel del suelo. Sólo Gounan puede mirar en torno a sí, y advierte con monosílabos a Kraus, de cuando en cuando, de la oportunidad de acelerar el ritmo, o eventualmente de descansar, según quien pase por el camino. Clausner pica, Kraus me sube la tierra palada a palada y yo se la subo a Gounan, que la amontona de lado. Otros hacen la lanzadera con las carretillas y llevan la tierra quién sabe adónde, no nos interesa, hoy nuestro mundo es este agujero fangoso.
Kraus ha errado un golpe, un puñado de barro vuela y se me aplasta contra las rodillas. No es la primera vez que sucede, sin mucha confianza le advierto que tenga cuidado: es húngaro, entiende bastante mal el alemán y no sabe una palabra de francés. Es largo, largo, tiene gafas y una cara curiosa, pequeña y torcida; cuando se ríe parece un niño, y se ríe con frecuencia. Trabaja demasiado, y demasiado vigorosamente: no ha aprendido todavía nuestro arte subterráneo de economizarlo todo, el aliento, los movimientos, hasta el pensamiento. No sabe todavía que es mejor hacerse golpear, porque de los golpes en general no se muere, pero sí de cansancio, y malamente, y cuando uno se da cuenta ya es demasiado tarde. Piensa todavía… oh, no, pobre Kraus, no es un razonamiento el suyo, es tan sólo una absurda honestidad de empleadillo, se la ha traído aquí dentro, y ahora le parece que es como afuera, donde trabajar es decente y lógico, además de conveniente, porque, según dicen todos, cuanto más trabaja uno, más gana y come.
–Regardez–moi ça! Pas si vite, idiot! –impreca Gounan desde arriba; después se lo traduce al alemán: Langsan, du blöder Einer, langsam, verstanden?
Kraus puede matarse de cansancio, se sabe, pero no hoy, que trabajamos en cadena y el ritmo de nuestro trabajo es condicionado por el suyo.
Ahí está, es la sirena del Carburo, ahora se van los prisioneros ingleses, son las cuatro y media. Después pasarán las chicas ucranianas y entonces serán las cinco, podremos enderezar la espalda, y ahora sólo la marcha de retorno, la llamada y el control de los piojos nos alejarán del reposo.
Es la reunión, (Antreten) de todas partes; por todas partes se arrastran los fantoches del fango, estiran, los miembros envarados, llevan las herramientas a las barracas. Nosotros sacamos los pies del foso, cautamente para no dejarnos pegados los zuecos, y nos vamos, bamboleantes y chorreantes, a formar para la marcha de vuelta. Zu dreien, de tres en fondo. He procurado ponerme junto a Alberto, hoy hemos trabajado separados, tenemos que preguntarnos qué tal nos ha ido: pero alguien me ha dado un manotazo en el estómago, me he quedado detrás, mira, exactamente junto a Kraus.
Ahora partimos. El Kapo canta el paso con voz fuerte: Links, links, links; al principio duelen los pies, poco a poco uno se calienta y los nervios se distienden. También hoy, también este hoy, que esta mañana parecía invencible y eterno, lo hemos perforado a través de todos sus minutos; ahora yace concluido e inmediatamente olvidado, ya no es un día, no ha dejado rastro en la memoria de nadie. Lo sabemos, mañana será como hoy: quizás llueva un poco más o un poco menos, o quizás en vez de a cavar vayamos al Carburo a descargar ladrillos. O mañana también puede acabarse la guerra, o nos matarán a todos nosotros, o seremos trasladados a otro campo, o se realizarán algunas de las grandes innovaciones que, desde que el Lager es Lager, son incansablemente pronosticadas como inminentes y seguras. Pero ¿quién podría pensar seriamente en mañana?
La memoria es un instrumento curioso: desde que estoy en el campo me han bailado en la cabeza dos versos que ha escrito un amigo mío hace mucho tiempo:
… hasta que un día
no tenga sentido decir mañana.
Aquí es así. ¿Sabéis cómo se dice «nunca» en la jerga del campo? Morgen früh, mañana por la mañana.
Ahora es la hora de links, links, links und links, la hora en que no hay que perder el paso. Kraus es torpe y ya se ha ganado un puntapié del Kapo porque no sabe marchar alineado: y ahora empieza a gesticular y a masticar un alemán miserable, oye, oye, quiere pedirme perdón por la paletada de barro, todavía no ha comprendido dónde estamos, hay que admitir que los húngaros son una gente muy singular.
Ir marcando el paso y pronunciar un discurso complicado en alemán es demasiado, esta vez soy yo quien me doy cuenta de que lleva mal el paso, y lo he mirado, y he visto sus ojos, detrás de las gotas de lluvia de las gafas, y eran los ojos del hombre Kraus.
Entonces sucedió algo importante, y viene a cuento contarlo ahora, quizás por la misma razón que fue oportuno que sucediese entonces. Se me ocurrió hablarle largamente a Kraus: en mal alemán, pero lento y recalcado, convenciéndome, después de cada frase, de que la había comprendido.
Le conté que había soñado que estaba en mi casa, en la casa donde había nacido, sentado con mi familia, con las piernas bajo la mesa, y encima, mucha, muchísima comida. Y estábamos en verano, y en Italia: ¿en Nápoles?… pues sí, en Nápoles, no es caso de afinar. Y de pronto, sonaba el timbre y yo me levantaba lleno de ansiedad, e iba a abrir, ¿y qué veía? A él, el aquí presente Kraus Páli, con pelo, limpio y gordo, y vestido de hombre libre, y con una hogaza en la mano. Dos kilos, todavía caliente. Entonces Servus, Páli, wie geht’s? y me sentía lleno de alegría, y le decía que entrase y le explicaba a mi familia quién era, y que venía de Budapest, y por qué estaba tan mojado: porque estaba empapado, así, como ahora. Y le daba de comer y de beber, y después una buena cama para dormir, y era de noche, pero había una maravillosa tibieza gracias a la cual en un momento estábamos todos secos (sí, porque también yo estaba muy mojado).
Qué buen muchacho debía ser Kraus de paisano: no vivirá mucho tiempo aquí dentro, esto se advierte a la primera mirada y se demuestra como un teorema. Siento no saber húngaro, ahora que su emoción ha roto los diques e irrumpe en una marea de estrambóticas palabras magiares. No he podido entender más que mi nombre, pero de estos gestos solemnes se deduciría que jura y augura.
Pobre tonto de Kraus. Si supiese que no es verdad, que no he soñado nada de él, que para mí tampoco es él nada, sino durante un instante, nada como todo es nada aquí abajo, salvo el hambre dentro, y el frío y la lluvia alrededor.
Se questo è un uomo, (1945, 1947), 1958
Si esto es un hombre, trad. Pilar Gómez Bedate, Barcelona, Muchnik Editores, 1997, págs. 138-142

El aborto en las no-mujeres


¿a qué se referirá cuando dice "mujer"?

Recordemos que muchos cuerpos que tienen concha y todo el lamentablemente existente sistema reproductor en el interior de nuestro vientre también abortan, por que quieren, por que lo elijen. Por ejemplo, los varones trans, algunas lesbianas que nada quieren tener que ver con criar niñxs, algunas chicas sobrevivientes de una violación, algunas señoras sobrevivientes de su pareja. Y algunas elijen guardar los fetos para tirarlos en la cara de la iglesia. ¿Será esta última oración verdad? Esperamos ver esos frutos divinos ardiendo en las paredes. ¿Culpa por barrer de mi viente lo que me estorba? La imbecilidad les corrompe. Hay un tornillo que cava en sus ojos donde un cartel cuelga con la consigna del buen ciudadano y de la pureza intacta que reina en sus almas. ¿No es fascismo el privilegio de estar sana? ¿no promueve una masacre el contraste que engendra ese lugar de privilegio?

Aileen Wuornos

http://www.taringa.net/posts/paranormal/15792767/Biografias-de-asesinos-La-prostituta-asesina.html