ñañañ

ñañañ

martes, 29 de diciembre de 2015

el empleo de deshacerme

Se preocupan de mi desempleo o de mi elegir no trabajar esclava en una oficina pero no se preocupan por estudiar un poco para dejar de repetir un esquema homofobico, transfobico, católico, estúpido, y larvatico. Te vienen a decir que no haces nada, y cuando les mostras los fanzines ni los leen. Te vienen a decir que no sos nadie, y solo pueden escuchar el estruendo que rompe su familia. Te vienen a querer imponer el amor como última salvación de un vínculo que se rompió donde empezó su homofobia, su putafobia, su libertadfobia. Te dicen: pero todavía queda el sentimiento como si eso existiese, como tirar el ancla en ninguna tierra posible. Me encierro en mi pieza, me pregunto que empezar a vender de lo que sea mío y no hay nada, solo los libros, a dónde voy a ir? No se. No entienden la palabra desencuentro. Desencuentro de existencias, de intereses, de sentido, de pensamiento, de especie. Del niño que fui solo quedaron las fotos. Lo siento mamá, lo siento papá. Voy a alejarme cuánto me sea posible. Me enseñaron lo único que aprendí en la vida y es que no confíe jamás en quien amo ciegamente por que es todo una estúpida ilusión que te va a arrancar el corazón con un golpe, como lo hacían ustedes aunque no quisieron, como lo hicieron ustedes aunque estén arrepentidos, como lo hicieron ustedes aunque ahora quieran preservar la absurda institución donde los cuerpos se unen por un tipo de sangre. Como lo hicieron ustedes.

sol nocturno

Veintisiete años y no sabes a que me dedico. Veintisiete años y le creerías a un médico que te diga que soy incapaz de llevar esa vida que deseaste para mí y no lo podes aceptar mirándome por que no me ves por que las madres solo ven que fracasaron como madres en vez de querer al salvaje animal que parieron, el cual no están obligadas a querer, pero parece que sí a exigirte que las quieras. Soy un monstruo en tus ojos. Cuantas patas tengo? Si tuvieras la receta no dudarías en clavarme la aguja. Tus ojos medicamento me quieren ver sana. Tus palabras cruzan los umbrales de los siete mares para juzgar mi sentencia. Cuántas garras tendrán mis manos en tus ojos? Cuánto olor podrá soportar mi remera? Solo el ruido y no hay música. De repente deseas que te quiera. De repente exigís una muestra de cariño o una explicación. Y no hay. Como las veces que puse música y no quisiste escuchar. O las veces que te quise mostrar lo que hacía y lo rechazaste con tu misma cara de inercia con la que preguntas Qué es lo que hiciste para que saliera así si vos no me criaste así. Parece que las fiestas remueven el ideal de familia. Mi corazón acobijado en una cerveza más que en cualquier palabra inexistente paterna. Mi corazón despedido de su vientre y de su amor de cartón. No hay nada. No somos nada. Pero sí, Pessoa, yo también tengo en mí todos los sueños del mundo. Y los acantilados de mis ojos van a dejar brotar de mi corazón nuevas flores. Hay un sol nocturno y cruel que me acaricia. La gatita se estira. La gatita duerme. Me va a herir dejarla. Me va a herir dejarla acá por que no puedo llevarla. Por que soy incapaz de ser normal. Por que ojalá me regalaran una casa donde llevarla. Yo no me quejaría si alguien con hambre me quita mi forra feta de queso y dos paltas. Pierden su espacio que les pertenece. Se aferran a ese cuadrado como si existiese algo ahí. Candado. Reja reja. Candado. Reja reja. Si la gente no creería que su dios castigador los esta mirando dejarían de disimular con todo lo que no soportan. Dejarían de hacerse los amigos. Dejarían todo y se irían tan lejos de su madre y de su vida que odian. Es de cuarta este mundo. Por suerte una pitonisa me muestra la puerta..yo debo atravesarla y no contarle nunca a nadie lo que ella me dijo. Es mi criatura que se despierta del cofre de los sueños la que va a mostrarme mi propia fuerza hecha acción. Tal vez me rompa la cabeza pero no hay nada que no pueda lograr. Sobre todo con el privilegio de no haber caído jamás en manos de los especialistas, quienes estoy segura me encerrarían. Ya sabes sol, como escuchaste por ahí solo se trata de safar.

partida

Fracaso
Sos un fracaso
No tenes dinero
No tenes
Un departamento regalado
Por que nunca te salió
Tranzar con la gente que te da asco.
Es mediodía
Y ya no te importa
Estar en el parque centenario
En tetas
Mojandote
Con la fuente de agua sucia
En donde se bañan los perros
Como a quien no le hace falta mucho más
Para sonreír
Que todas las birras que pueda tomarse
Y todos los polvos que pueda meterse.
Fracaso.
Será por eso
Que me agradan más
Esos hombres tristes
Del tren
Que te hablan y te cuentan
Entre líneas su fracaso
Su caída
Que ese bien estar continuo
De los que si fueron queridos
De las que si fueron deseadas
De las que pueden sustentarse sin nunca haber pasado
Casi por la indigencia
Y aún así les falto el lugar
Con la luz perfectamente calibrada
Y el sahumerio exacto
Y el momento preciso
En donde hacer
Lo que querían hacer.
No como algunas veces
En las que faltó el pasaje,
En las que sobraban las ganas
De tener algo mas que lo justo
En esos viajes
En donde intentas irte y no volver
Realmente no volver.
Pero
En los que
Nunca faltó
Un poema que convirtiera todo el mundo
en esa hoja en blanco en donde se podía
volver a empezar.
Mucho amor propio para no haber tenido excusas y hacer lo que me hace libre.

Dans le noir du temps


miércoles, 23 de diciembre de 2015

encuentros

se que ahora sí
te enamorarías de mí
por que soy un poco más mala que antes
sí, se cumplió tu deseo

fui muchas y las rechacé
a casi todas
aún hay extranjeras que vienen a explorarme

pero como dice bukowski
no hay nada peor
que un demasiado tarde



-un desencuentro con alguien
puede ser un encuentro
con una misma-

Jacques Brel

Cuando las canciones cambian el rumbo 
justo un instante antes de hacerlo
nos regalan una visión:
desnudas en el jardín
tiembla la música en el cuerpo
no somos los árboles pero su corteza rugosa nos hace sangrar
nos hace gemir.
los rayos aúllan
las lobas iluminan con su grito toda la luna
en la tierra ya no hay espacio para todas

mi lengua está dispuesta
a morder el infierno.

feliz











miércoles, 16 de diciembre de 2015

lana del rey

https://www.youtube.com/watch?v=Bag1gUxuU0g

pies no me fallen ahora
llévenme hasta la línea final
oh mi corazón se quiebra en cada paso que doy

no me hagas sentir mal
no me hagas llorar
sigue haciéndome reir

déjame besarte fuerte bajo la lluvia




(y justo se largó a llover aghr asi que voy a besarme, nada de esperar a nadie que no esté viniendo realmente. Romper la ilusión. Desarmar el deseo en cuanto empiece a herir. Si esa herida no es placer. Si esa herida no es divertida no tiene nada que ver con lo que buscan mis pensamientos, por eso lo rechazo, para encontrarme una vez más aunque en frente no tenga ni una herramienta solo la de ir podandome que ya es bastante)
yo respeto a todxs hasta que demuestren que ignoran eso que les brindo con un cariño que nunca van a entender

martes, 15 de diciembre de 2015




>>Yo no pretendo ser coherente, eso es de os ignorantes y los doctrinarios<<

Wilde

*


Si escribo un cuento todo hecho de mentiras, mentiras tan contundentes como la cola del mar devorándose un barco, mentiras tan cómplices de una ambigüedad incoherente que no se le cruce al pensamiento humano concebir otra realidad posible por esas horas que sus ojos tomen como cierto el paisaje fantástico que les presento tan cruel y despiadadamente, les robaría el alma sin que siquiera pudieran percibirlo.


Dominique Cruel

*

transfobia


cuidado imbéciles que se hacen llamar poetas andan sueltas!
ella
que quiso ser novia del che y no pudo por que nació en otro tiempo, te mandamos nuestros mas sinceros pesares.

es poeta y se junta con otros poetas a leer cosas asquerosas.

*Presentará sus libros:
"quisiera haber nacido en tu estrella roja"
"no puedo vivir sin pija"
"confieso que he nacido para ser la madre de tus hijos, ernesto, pero he nacido en otro tiempo"
te gustaría no ser tan mediocre
pero no tenes esa chispa






quizá la próxima vida
yo seré una sombra pero esa oscuridad es auténtica
no como tu luz artificial de cotillón

regulo

renuncio al concepto estúpido del signo leonino egocéntrico y tomo únicamente su magnetismo de leona que atrae las fuerzas para proteger a mis amigxs de lo que se supone debería hacer este signo según lo que dice el inconsciente colectivo: vigilar que estos seres me idolatren sin cuestionarse mi comportamiento. Me despido de la melena del león que aparenta ser fuerte por su enorme tamaño. Me amigo con la leona quien se hace cargo de conseguir su propio alimento y el de su manada. Estas son las palabras que apresé en ésta forma para una posible liberación. El lenguaje me limita y las estrellas también por que hablan en términos demasiado generales, y yo no quiero generales, ni policías, ni vigilantes, ni castigadorxs, ni azar.
que mi deseo se multiplique hasta alcanzarlo
sin dañarme

lunes, 14 de diciembre de 2015

holocastígame

córtame las alas, húndeme en tu perversidad.

-pensando en la venus de las pieles-


traicioname
ríete de mí
soy tu juguete
esclavízame.

Se una criminal
mátame
pierde la piedad
rómpe ese
paraíso de cotillón
al que se aferra mi alma

Excitame
todo el cielo sabrá
cuánto he esperado
                                  pregúntale.

Envuélveme en tus sombras
embelleceme
oh
 cruel jardín
Castígame
te arrancaré las flores
Encadéname
aún no sabes cuánto te adoro
te obedeceré esta noche
vuélcame
al infierno.

Latígame
cuando me abandone
Lámeme
con tus garras
aprésame
atrapame
masticame

Soy
        tu animal
tu impiadoso animal.

Cabálgame
aún hay
algo
en mi sangre.
                                                                    Corrómpelo.


Goethe

-Deberás ser yunque o martillo-

Jobriath - Take Me I'm Yours

Bueno use el traductor y mi interpretación. Si alguien la tiene más clara y quiere, puede colaborar.

Primero, play.
https://www.youtube.com/watch?v=6VB21npYPHQ


aprovechate, soy tuyo.

Haría cualquier cosa por usted o para usted
soy un tonto para ti, querida fantasía.

Me encantaría que me uses, divierteme
Estoy encadenado a tu locura.

Cualquier día podrías comprarme o atarme
Soy un esclavo de tu perversidad.

Me niego a dispersarme
por las esquinas de la galaxia
tomame, soy tuyo
llevame llevame, soy tuyo
tomame, soy tuyo
tomame, soy tuyo

Querido, me acabas de asombrar y encandilar
sos el punto ciego en mi conciencia
ven y renunciaré y me haré libre
y beberé la sangre de mi obsesión.

Hazme llorar y morir
por amor al engaño de este mundo.

Me niego a dispersarme
por las esquinas de la galaxia.
aprovechate de mi querido, estoy listo
para tus problemas.

Usted es el maestro, vamos, más rápido.
Soy obediente a tu naturaleza.
Toma tu antorcha y quemame y revelame de una vez.
Y termina tus sueños piadosos.


Y si piensas en mí alguna vez,
solo recuerda
lo hice todo para que descanses eternamente.



sábado, 12 de diciembre de 2015

mi lengua

mi lengua descalificada, descarriada, mi lengua absurda, cruel, parásito viejo sin pelos, mi lengua mártir, escombro, grieta, río que besa lo innombrable, ángel del infierno, protectora del mal, intoxicada de preguntas, sedienta, látiga, violenta, esquizofrénica, tartamuda, casi muda sin vino, casi muda al exilio, casi nudo en el que tropezas y no entendes por que te escupí, no entendes mi caricia mojada, mi sueño de dejar mi aliento a donde quiera que vaya.

universidad gratuita

la universidad crea cierta especie de sujetxs que se acomodan al régimen en donde un título compra un tipo de funcionamiento "digno" dentro de la "naturaleza" humana. Se lucha y festeja por el acceso gratuito a la posibilidad de adquirir este permiso social de tener más valor que un linyera o una puta. Se invita a personas de bajos recursos también a participar de ésta idea de ser alguien a través de una calificación que vigila la perseverancia durante -a veces décadas- de chuparles el culo y castiga a quienes no lo hacen con la lengua adecuada dentro y fuera de la institución.

tres días


No
no es tu voz
ni tus preguntas.
Soy yo
que me enamoro de cualquier respuesta.
El viento me espera
y olvido mi cuerpo.
Tres días sueño
que vas a besarme.
El miedo me pega
y caigo de nuevo.
Beso los cuchillos de tus pasos distantes.
Pero no
no es tu voz
ni tus preguntas.
Soy yo
que me enamoro de cualquier respuesta.

Ioshua

las montañas de la boca

se reconstituyó ese niño. Atravesaba el jardín, los platos, la pieza donde creció acuchillada de sueños, mató a su hermano, mató a su padre ese niño. Hace siglos que el lago reniega ante su deseo. No lo lleva. No lo lleva. Pasarán las sombras y no lo llevará. Y en el puente con los pies colgados de las maderas llenas de hojas de frambuesas ya cansado de patear el viento subirá su rostro y reacomodará sus ojos. Las estrellas caerán y el murmullo de un dios tejerá en sus entrañas la voz sucia, indecente, pura, salvaje, fatal como una dama, como la luna toda y como todos los mares en donde los barcos nos comen los dedos y ya no espera el infante, cuando empezó a jugar no tenía nada que perder.
sé que vas a ser una gran amiga cuando te veo y me transpiran las canciones
tal vez es mi deseo
de que tu lengua las pruebe
y
de que me veas
desnuda en tu boca
acariciando sucias tus palabras.
amigas:

Saber desde el primer encuentro que serán grandes amantes por que a ambas les transpiran del cuerpo canciones.
si sólo hay una forma de combatir este cielo prometido
estamos fritos en baba de ángeles
Recurrir a la policía es participar de un sistema represor que asesina montones de cuerpos no elegidos al azar sino en una lista organizada para favorecer al capitalismo que nos roba el tiempo para alimentar a la burguesía mientras nosotrxs pensamos estúpidamente que vale más el honor de contar con las fuerzas armadas para castigar a quien comete cualquier tipo de delito siendo esta caratula también cómplice de una organización que separa buenas de malas acciones y tiene el perímetro marcado para encerrarte si te quedas dentro, para encerrarte si lo pasas, o medicarte o simplemente deshacerse de vos asesinándote o desapareciendote.
Soñé que terminaba el recital de lana y ella estaba ahí sentada en la vereda con nosotras y cuando me saludaba nos besabamos casi arrancandonos las bocas.
es re careta la gente que no te hecha o que no te dice las cosas para quedar bien con su rol establecido en la humanidad ésta hecha de montañas de nada pero todo el tiempo está buscando como manipular tu alegría para que te hundas en su no poder salir de sus enormes y miserables ganas de seguir adaptándose a la mediocre vida desde la que te intentan ningunear por que no tienen el suficiente coraje de decirte de frente manteca que te vayas o que ya no te soporta. Tienen miedo de sentir culpa y ser castigaditxs por haberse corrido de lo que nunca quisieron ser.
no tengo nada que perdonarle a nadie. Me parece tan poca cosa esa palabra, ese acto de dar perdón. Es tan miserable como escatimar la violencia a la hora de responder una agresión. O como intentar actuar un personaje que te fue dado por que ni si quiera intentaste saber si existía ese lugar en el que repartían los papeles. Perdón. No quiero perdonar por que todavía podemos impedir y si no lo podemos impedir aún podemos perjudicar, meter el palo en su rueda asquerosa. ¿quiénes son?
esa doble moral de no caretearla pero decir perdón al mismo tiempo como si te tuvieras que sentir culpable por decir NO.
el cristianismo nos hizo pensar que hay un cielo
patty smith

voltaire



devenir ani(mala)


síndrome de down

https://www.facebook.com/downporelmundo/videos/443530285850520/?pnref=story
entreno mis sentidos para que tu mecanismo no funcione cuando te escupa la mascarita abanderada que te colgas con orgullo
un beso en toda la cara
un beso en toda la boca
un beso que rompa mi cabeza para siempre
no necesito sacarme las tetas para ser un chico
Ella baila y es mejor que una revolución, que la muerte de mil ratis y todos los fachos de este planeta.

Mikhail Vera
12 h ·
Él baila y es mejor que una revolución.......
Quise romper todo el mundo que me dieron y en el intento morí, tal vez la noche fue testigo tal vez una calle sin nombre fue donde me encontré. De dónde salís? Mis ojos se abrieron y no dejas que te vea pero te veo en todas las cosas que me mostras. Se que serás tan solo la cola efímera de una estrella que desaparece detrás de las montañas, la noche quedará intacta otra vez, pero yo cambiaré para siempre y a donde quiera que vaya te llevaré conmigo. Quisiera verte esta noche. Quisiera que esta noche me beses. Mueve tu mano a mi pecho, el pulso no sabe mentir. Suplicame que me quede un rato y lo verás. Solo pídeme que te abrace y allí estaré.
Encontrar la punta del hilo de la que si tiras se descose el muñeco que nos armaron y al que creemos adorar no es poco. Una invitación al suicidio una vez más, me alegran las mutaciones.


en mi cuerpo no hay cementerios por que no creo en ese ritual de ir a llorarle a la tumba de las que fui y asesiné cruel y deliciosamente. Si los hubiera, muertos mis muertos mis preciosos muertos bailaría refregándome en ustedes como la caricia de una gatita plateada.

viernes, 11 de diciembre de 2015

la mala

https://www.youtube.com/watch?v=1qpctW4WrY8
un beso en toda la cara
un beso en toda la boca
un beso que rompa mi cabeza para siempre
entreno mis sentidos para que tu mecanismo no funcione cuando te escupa la mascarita abanderada que te colgas con orgullo
anoche caminaba por la calle y en tres cuadras consecutivas no había luz
fue como entrenar los ojos de felino que las luces de la ciudad opacaron. Me acordé de que había olvidado de que esta maqueta superpuesta de mundo en el que vivimos nos indica dónde cómo y cuándo mirar con sus herramientas de distracción usadas en contra de nuestra autonomía pero en la que hemos aprendido también a no desperdiciar ningún momento y usar todo a favor de nuestra locura. Las luces me dejan ver las paredes en las que pondré mi nombre, las estrellas las llevo adentro, agito la lata y las luces azules olfatean mi dedo apretando el cap, pero la noche me enseñó a ser siempre mas perra que ellos y siempre encuentro el hueco por el que safar.

miércoles, 9 de diciembre de 2015

carta contra el trabajo. Bukowski

http://revistanada.com/2015/11/24/la-carta-de-bukowski-contra-el-trabajo/

bukowski

“Se quejan pero nunca se preocupan, siempre caminan con una dignidad sorprendente. Duermen con una simplicidad que los humanos no podemos entender. Cuando me siento deprimido, todo lo que tengo que hacer es observar a mis gatos y mi coraje regresa”. 
no tengo nada que perdonarle a nadie. Me parece tan poca cosa esa palabra, ese acto de dar perdón. Es tan miserable como escatimar la violencia a la hora de responder una agresión. O como intentar actuar un personaje que te fue dado por que ni si quiera intentaste saber si existía ese lugar en el que repartían los papeles. Perdón. No quiero perdonar por que todavía podemos impedir y si no lo podemos impedir aún podemos perjudicar, meter el palo en su rueda asquerosa. ¿quiénes son?
http://www.cronica.com.ar/article/details/49473/monos-mataron-a-piedrazos-a-un-cura

lunes, 23 de noviembre de 2015

danza de la muerte

solo puedo divisar un velo
mis ojos están sometidos
a esa transparencia
que se oculta

me despedazo
como un durazno podrido
en tus manos

ellas tratan de salvar algo
reciclar mi corazón aturdido

es una puerta lo que decís
congela el velo
lo vuelve témpano
posibilidad de grieta

no sabía como moverme
gracias por tomar mi mano
y quedarte con ella
ya no la necesito
es un privilegio para algunos
una belleza intocable
y hace tanto que dios me tachó
de su lista de perdonadas en el cielo
que tuve que hacer
este pacto

ser el demonio de tus pesadillas
pretenciosas de perfecciones

¿no se le llama a esto vivir?
entonces
pueden empujarme
de la escalera

todavía
podré bailar
y eso es
lo que a vos
te molesta tanto.
No me entristecen los resultados, sino que ustedes se pongan tristes por que todavía tenían la esperanza de que su alegría no quede en manos de uno sino del otro y nunca en las suyas propias.

días de colegio

tenìas esa capacidad
maga
de convertir un rincón del colegio
en un antro
donde nos tocábamos las tetas
y jalábamos vencina
porreadas
con tus remeras cortas
tus pantalones ajustados
tu boca enorme
mis tachas mis aros
el pelo rosa largo
mis ganas de ser
tan puta
tan drogadicta
tan tuya
un rato
Me hablabas de hermética
del metal
seguro yo te decía
el poco sentido que tenia la vida
y te leìa a pizarnik
los cogollos los primeros cogollos
me los fumé con vos
nos rateamos
fuimos a casa
y le chupaste la pija a mi hermano
después viniste y me besaste
lo último que supe de vos
es que abortaste en santiago del estero

¿Sabrán las bocas
que te chupan
de tu inmensa hermosura?
¿si yo escribo una carta
que quiero que tal persona
me asesine
de a poco
me vaya cortando la piel
y la firmo, dejo un video
de que yo estaba totalmente de acuerdo
con ese asesinato
también
sería criminalizada
o como es?

martes, 17 de noviembre de 2015

la mancha de tu nombre

quién pudiera tocar
esas manos sucias
recién venidas de asesinar a la alcurnia

quién pudiera
tener en vez de lengua un caracol
para en tus dedos
dejar el néctar precioso
de mi cuerpo de babosa
materia incesablemente húmeda

quién
quién pudiera
ser apretada hasta el moretón
con tus manos delincuentes

que miran el tiempo y lo desarman
que abrazan el cuchillo que más corta
mientas se ríen
que en las noches
por su
-apenas- ventana
ven
la clave
para hacerlo de nuevo
practicando el arte marcial
de ser imperceptible

quién pudiera
correr a tu lado cómplice
con las luces azules
hambrientas, feroces
bestias de lo normal

quién pudiera
cuando el fuego de este país extranjero
que nunca fue el tuyo
ni de esa
poesía rancia / bien viviente
ofrecerte algo
que no te deje morir
que te haga invencible
que te vuelvas
como tres cíclopes inmortales
que ayudan
al dios que habita dentro del fuego
forjador del mal
que nos hace tan bien
a hacer de este mundo
el reino del delito.

cuando compartir no genere estados zombies de nuestra materia

soñé hace un rato


mis pies encima de las maderas
se inclinaban como un barco
con sus turbinas hacia arriba
si es que ésto es abajo-
sin parar subían,
como quien marca el piso 11
en un ascensor
el cielo no estaba más cerca
pero el piso se alejaba
no tuve miedo
el viento descubría mi cara
a la noche le crecían los rayos
como tubérculos
o raíces venenosas
mortales
para quien no lo tome como un juego

a mi corazón le crecía su tamaño
cuando te leía
en un mensaje de texto
y decías
que estabas de buen humor
por que habías hablado con ella toda ella

yo también
quiero besarte
que me escribas
un poema
que desees profunda-
mente que me enamore de vos
y que me asesines
me mates sin pensarlo
con un beso
y creerme
que mi amor puede salvarte
de todas tus inyecciones
para no perder
ese hábito tan
humano
y poco tibio
de golpearnos contra una realidad
posiblemente enfermable
inventada por otro
codificada para ser esos cuerpos
siempre pendientes
de temas
irreproducibles
sumergidos en una ilusión óptica
que amenaza
sin vueltas
nuestra posibilidad
de devenir.

domingo, 15 de noviembre de 2015

solo un culo de birra

me quiero enamorar
me quiero enamorar de un culo
de esa marca
de esa línea hundida en el horizonte vertical de tu espalda
te quiero enamorar
me quiero enamorar
traspiro con los rayos de sol
cerca de la 9 de julio
tu voz se me mete en los sueños
meneando
con las calsas de leopardo
pegadas a tus piernas
son rayos tus ojos son
mares son
islas de brasil
una ventana en el riachuelo
la ventana de mi imaginación.
el mundo es poca cosa
para tu boca el mundo
es
poca cosa para el calor de tu abrazo
poca cosa es toda cosa
para todo lo que llevas en vos
poca cosa para
el color de tu risa
el sabor
cuál será
tu sabor
cuál tu voz
¿quién tiene fuego?

lesbiana jesusa




algunas lesbianas se piensan que ser lesbiana es como una especie de jesús que se va a sacrificar por vos y jamás va a agredirte por que pertenece a tu misma especie. Bueno no es tan así. Dentro de las lesbianas también hay acosadoras, abusadoras, violadoras. Así que ponganse pillas.

marcha orgullo lgtbiq

me acabo de acordar que en la marcha del orgullo del otro día a la que solo fui a aprovechar para vender birras. una banda de pibas me decían cosas típicas de acosadores callejeros pero salidas de la boca de una torta, y en una me quedo de frente con una ya conocida abusadora y la miro a los ojos y me estaba mirando las tetas sin ni un mínimo disimulo.

que ASCO que me dan
¿qué se piensan que por que me gustan ciertas cosas tienen acceso a decirme lo que se les canta el orto?


nadaencomún

me robaré los discos de papá

mi familia es un mal sueño
dentro de otros miles
apelmazados de ruina
no
no es eso
la ruina
es
desorden
elementos rotos
que ya no se usan
para lo que fueron diseñados
mi mal sueño
está hecho de nada
que sobrevive y sobrevuela
pero no más alto
que las montañas de mi imaginación
en donde
por fin
la ciudad queda lejos
queda chica
vista desde la nave
y cada una de sus palabras
gestos inútiles
por considerarme
extensión muerta
de su cuerpo
quedará ceniza gris
después de esta lágrima de sangre
fósforo encendido
que prende fuego
el dulce hogar

sábado, 14 de noviembre de 2015

besito

estas con todas
garchas con todas
tenes 8974 novias por día
conoces 125 mil poses
para hacer
con todas con todas
las que te gustan
pero te morís por estar con ella
con ella
con la que está
conmigo

acoso callejero


miss pelotudas que defienden y apoyan el acoso callejero por que se piensan que estan más allá, les pregunto: ¿más allá de qué? ¿no te interesa hacer valer tu espacio? ¿dejas que te traten como quieran personas que no conoces o que sí? enseñarle a respirar al cuerpo no significa no responder al acoso siendo cómplice del maltrato
aprender un bien estar en los sistemas cardiovasculares y respiratorios tendría que darte más posibilidades de romperle toda la cara a quien te agreda gratuitamente.

juego


jueves, 12 de noviembre de 2015

juana

Me doy vuelta para mirarte
sobre la cama dormis
como tendido tu cuerpo de un sueño
te ves tan bien así
con la galaxia dentro de los ojos
que no veo
pero respiras
y es como si saliera ese último destello
empolvando la noche de hermosura
¿de dónde venis?
¿por qué todo el mal desaparece?
sos a penas una manchita
pomposa
con los pelos de la boquita mojados
aún
de leche
si pudieras hablar
exigiría tanto una palabra de amor
para irme en un barco
y no volver
no
no hay ningún lugar donde volver
solo agarrarte entre mis manos
ponerte contra mi pecho
que tu nariz al verla
me estremezca el alma
de repente siento que tengo una
y crece cuando tu lengua toca
mi mano
crece y parece infinito este rincón de alegría
si pudieras entender
lo que te digo
te diría que adoro esa mancha
del costado derecho
de tus labios
tengo que apretarme las rodillas
morder un poco mis dedos
para no derramar la ternura
por que podrías romperte
¿de dónde venis?
¿por qué todo el mal desaparece?
si pudiera decirte algo
te diría que te adoro
que mirarte es ver
allá arriba en la montaña
todo el horizonte tan inalcanzable
metiendose entre nuestras pestañas
mientras salta hasta estirarnos por dentro
y somos tan gigantes en ese momento
que empiezan mas mundos a bailar en las venas
hay una fiesta y las voces tambores del sueño
no hay quien no cante
la lluvia ácida nos enloquece
late el cariño transformándolo todo
no hay quien vigile
es todo irreal
puedo ver
puedo mirar desde tus ojos el mundo
y ya no soy la misma
y ya nunca volveré a serlo
estoy tan borracha cayendo mientras me río
me río y los colores se mueven como canoas sobre lo que desaparece
me río  y las canciones se me meten por la piel
soy una canción que te acaricia
soy una canción y me acaricio
me vuelvo a inventar
para verme
para verte
mi amor
mi más sincero amor
mi más radiante noche
si pudiera decirte algo
si pudiera pedir un deseo
desearía que seas más grande por un momento
para poder estrellarme contra tu abrazo
preciosa gatita.

lunes, 9 de noviembre de 2015

escultura de escombros

Se estrellan galaxias contra nosotras, hemos perdido en el camino las herramientas para sostenernos en el espacio, el vacío en los ojos, el incendio en la boca dejaron un abismo entre mi amor y el caos que agota la posibilidad de orden. ¿dónde van los libros?
dónde mi corazón
cuál es mi boca
cuál mi voz
qué es este cuerpo
¿dónde la puerta de mis pensamientos
se abre
para dejarme pasar?
puedo escuchar el eco de las cosas pero ya no importa
dentro de la música puedo estar bien
dejame verte los ojos
diamantes salvajes
martillos dementes
hay algo más
y de la sed insaciable
de no ser la víctima de la opresión 
acontece
esta nueva forma
de acariciarte
que estoy modelando.

domingo, 8 de noviembre de 2015

ser un concierto no es muerta en vida, ni viva muerta, es muerte cierta en el momento justo en que la moral aplaude tu existencia

fue el mismo cordón
que apretó en mis pies la zapatilla
con la que bailé
tantas veces las mismas canciones
el mismo
que en mi cuello
dibujó un camino violeta
de moras
de manchas moras
fue el mismo cordón
el que besó mi muerte
y colgó deseosos los deseos
intocables las alas que doblan lo posible
en su vuelo de cordón atado
témpano arrastrado
hostil 
desmesura del orden
plagio plástico
traje trágico
el mismo
mil veces de hilo
y otras de sangre.
cordón cordón el cuchillo
nos separó de mamá
cordón cordón
acordeón me muevo hasta
enloquecer
en lo que ser
no es lo que fui
es lo que se
aplicado
en lo que soy
en lo que ser
no es privilegio
es usar usar
el cordón del nacimiento
para ahorcar mi vanidad
en el infierno
en el infierno.

lunes, 2 de noviembre de 2015

porción
de infinito
no estás solo
en tu delirio

los pájaros te besan
dentro del pecho
es tu tesoro
es tu tesoro

cómo pueden
preguntarte
dónde estás
como si las migajas
de este lenguaje
pudieran describir
el encanto

pasos al vacío

Sospecho que la Técnica Meisner de teatro que consta en repetir algo entre dos actorxs hasta su natural transformación y así lograr trabajar con espontaneidad ha sido inspirada por una parte de algun libro de Dostoievski que decía algo así como "repetir hasta olvidar el significado".
Hagan el intento: repetir tanto una palabra que ya no sepas lo que quiere decir. ¿no es lo mismo olvidar el significado de algo que transformarlo? ¿No es en ese soltar el conocimiento preestablecido lo que nos hace dar un paso al vacío?
No sé si lo inspiró eso para ésta técnica. Pero me hace pensar en que no existe la originalidad, sino que somos canales que transforman, mutan y hacen de lo que vino desde algún remoto tiempo algo adaptable a otras maneras de percibir, otros lenguajes, otros cuerpos y otros recursos.

el destino inadvertible

no son las cosas
solo
aquello
nombrado

el estupor de haberse ido
dibuja sobre mis palabras
la silueta de lo inimaginable
lo indecible
mi palabra impronunciable
mi lengua tartamuda
asesinó sus ojos

ahora la servilleta
no limpia
mi baba;
es una sábana
que hace bailar al mundo

ahora la llave
no será la señal que anticipa la huida
la llegada
sino un estado de permanencia en la música
mientras choca con otras
que tampoco esperan puertas

te he encontrado
en lo ilegible
y así es
como la mirada huérfana
de éste ángel podrido
puede verte sin el pronóstico
y se arrastra con vos
mientras vuela
en el temporal.


cómo se puede hablar
sin nunca haberse
arrancado la lengua
me abrigué
no hacía frío pero a mi
se me desarmaban los sueños
se deshilachaba el viento
dejaba atrás las hojas manchadas
de la tortura que le hace a mundo
encenderte.
Corrí, salté
pasé bailando, me olvidé de mirar el peligro,
o si el tren venía o se iba
no se si se me enganchó el cordón
siempre tuve miedo
de verlo ahí
resistiendo el movimiento entre esas cintas plateadas
que en el horizonte se perdían
mi mamá me asustaba
pero no sabe todos los cadáveres que vimos
y los sesos desparramados de día.
¿suicidio?
¿caricia mortal del tren?
una vez hice un dibujo
cerca de las nubes
los pies de la niña ciega
flotaban
tenía alas
y entre ellas tijeras
que sostenían
todas las manos
que conducen esas naves
hacia el mal de ser alguien
con el que se puede contar
para el eterno plan
del aburrimiento
y la moralidad
muerta en vida.
dentro del mundo
hay otros posibles mundos
que imposibilitan
las capacidades de adaptación
al mundo

la sangre corre en tu piel, cantabas, y el murciélago en tu cabeza mordía la ciudad

Vos
con tu peluca roja/ el sol
que se desplaza/ el viento
que no te lleva/ vos
vos que lo llevas a él
como si fueras la boca de donde nace
y rompe el infierno
mientras se mueve un poco sin destino/ un poco
sin consuelo.

vos
porciones de todos ellas
que fugaron del espejo
la absoluta soledad
de cuando nadie te reconoció
ni ellos y sus cámaras, función de replay
ni vos, con el que no te volviste a cruzar

vos
del infinito, el instante en el que crece
de todo el mar los misteriosos dragones gigantes
en la ciudad te veo cantar en las alcantarillas
como una rata, cómplice del delirio

Lo que te hiere lo tallaste
en cada beso
y cada beso
te talló una herida

vos
tu risa, ya parte del sol
prende fuego
lo adaptable

viernes, 30 de octubre de 2015

a la mierda con el amor!





aborto no es crimen!

http://www.infobae.com/2015/09/30/1758963-maria-eugenia-vidal-opino-el-aborto-y-la-despenalizacion-la-droga


¿a qué se referirá cuando dice "mujer"?

le recordamos que muchos cuerpos que tienen concha y todo el lamentablemente existente sistema reproductor en el interior de nuestro vientre también abortan, por que quieren, por que lo elijen. Por ejemplo, los varones trans, algunas lesbianas que nada quieren tener que ver con criar niñxs, algunas chicas sobrevivientes de una violación, algunas señoras sobrevivientes de su pareja. Y algunas elijen guardar los fetos para tirarlos en la cara de la iglesia. ¿Será esta última oración verdad? Esperamos ver esos frutos divinos ardiendo en las paredes. ¿Culpa por barrer de mi viente lo que me estorba? La imbecilidad les corrompe. Hay un tornillo que cava en sus ojos donde un cartel cuelga con la consigna del buen ciudadano y de la pureza intacta que reina en sus almas. ¿No es fascismo el privilegio de estar sana? ¿no promueve una masacre el contraste que engendra ese lugar de privilegio?

lobita marica

el delito es perder tu virilidad
pues estás poniendo en riesgo
la cúspide de lo que engendra el sufrimiento
que encadena nuestros cuerpos.
Usa la cadena para atarte
.devenir loba.

elegí la calle


alegría

no quiero nada que no me potencie las ganas de ser feliz.

https://www.youtube.com/watch?v=7uEBuqkkQRk

tomatelá

y de las pseudo-lesbianas del siglo XXI nace:
"no te vistas más mujer que yo"
sólo vine a jugar
quien se crea la realidad aplastante
será su cuerpo
hallado por el mundo
que lo construirá
dentro del propio autoboicot


hay quienes en su más desbordante acercamiento al instinto logran divisar el mundo más allá del interior de una puerta. A éstas pieles el ardor les produce una inesperada cegués hacia estos rectángulos verticales en los que se ausenta el riesgo apasionado de mirar las ventanas del lado de afuera.

No alcanzaré el vuelo. Mis alas, dos péndulos. Mis botas, tres pájaros. La locación de los ojos ya no es lo habitable. ¿Dónde está lo que no buscaré jamás? ¿Aquellas, sus alas, renunciarían al beso del viento para soñar bajo el ventilador? Si en mi boca reina una prisión, no callaré mi silencio.

la alergia del trabajo reproductivo y doméstico vs la alegría de devenir puta

¿Cuál fue el trabajo microfascista que tejieron en su cerebro con redes inamovibles para estigmatizar el trabajo sexual? ¿qué cosa engendrada en lo más pálido de sus pensamientos les hace fotocopiar ese ojo que vigila y promueve la práctica que traspasa los niveles del horror y que se atreven así, sin más en repetir la más facha consigna dentro, también de los talleres del ENM: "a las que elijen ese trabajo hay que dejarlas solas". ¿Qué tan alto es el altar que se levantaron las abolicionistas para pensar en que el trabajo sexual es una plaga que hay que ayudar a curar? ¿Y las lesbianas abolicionistas? ¿No será que lo único en que se preocuparon es en haber conseguido el matrimonio igualitario para así seguir reproduciendo el mismo modelo normalizado de la familia?
¿El dejar tirada a una compa te levanta el peldaño?
¿Repudiar e ignorar para santificarte?
¿santificarte para actuar autoritariamente?
¿te crees que sos un dios?
¿en qué podría des-potenciarte la prostitución?
No es, en realidad, todo lo contrario? Quiero decir: Una herramienta más que quiebra lo establecido.
¿te excita más la alegría, el trabajo reproductivo y doméstico en el que la remuneración es poca o casi nula?
¿Será que estas lesbianas abolicionistas son el devenir de un colectivo que se encarga de autoboicotear su propia libertad, puesto que al abusar del espacio y censurar otras corporalidades están viendose entrometidas en una gran cárcel?

La hipocrecía de estar "sanas" es el reino ilusorio que les permite renunciar a la posibilidad de inventar ante la limosna que nos da la institución de la normalidad otro devenir, es tan fuerte la memoria de haber aprendido y creer que necesitan lo que no saben que las vuelve un zombie ante otra autoridad mucho más poderosa que su triste escalera formada de papel.

pasa por el service en el próximo ENM

voy a poner una carpa en el próximo ENM que diga:
"se ofrecen cariñitos"

Besos $20
quiero ver quien me va a venir a pegar primero
las gorras o las chicas

ampliaremos...

deluxe





“Empecé por pura diversión. Era algo que me fascinaba”.

“Me satisface enormemente alegrar a otras personas. Sexualmente enriquece”.

“Estoy harta de las feministas de siempre, que tanto nos quieren ayudar pero que lo único que hacen es empeorar las cosas”.

“¿Es acaso justo que paguemos impuestos, pero que no podamos ni sindicarnos ni cobrar el paro? Deberíamos tener los mismos derechos que cualquier trabajador”.

“La opinión generalizada es que una prostituta es o drogadicta, o delincuente, o víctima. Quiero decirle a la gente que no siempre es así”.

“Somos muchas las que nos dedicamos a esto porque nos parece agradable”.

Lilje Deluxe


http://www.photoart-erotica.com/-/Lilje_Deluxe.html

asistente sexual

mientras algunas asisten a prácticas fascistas
otras asisten sexualmente a otrxs

http://www.20minutos.es/noticia/463850/0/prostitucion/debate/minusvalidos/




la discapacidad no es asexualidad

¿será tu santificación la que te hace pensar en que algunas discapacidades tienen algo que ver con la asexualidad o tu altar de donde solo podes privilegiar tu cuerpo?

miércoles, 28 de octubre de 2015

me gusta ser una zorra

https://www.youtube.com/watch?v=HsmigwJfQag

y que se vayan ellos de aquí

mundo, mi mundo, te dejo caer, me dejo mover, mi mundo, te dejo morir deseo donde crece el musgo, te dejo caer en el templo de la boca nocturna de mi cuerpo, mi cuerpo, mi muerto que llevo despierto, no acierto si no renuncio a este concierto, recuperar mi placer no tiene nada que ver con todo invento de tu pensamiento desierto

de libre difusión






Quiero ver tus ojos como bailan en los míos 
cuando sonreímos cómplices de que algo hemos dejado atrás
 o algo nos ha dejado atrás a nosotras 
y qué más placentero que estar en ese suburbio 
donde las posibilidades de puertas crecen 
y tu boca se multiplica en otras pieles
y ya no es una copia fiel mi amor
sino un corazón fotocopiado.




baru

solo quiero pensar en mandarinas
que cuando se deshaga la palta
en mi boca
el limón esté haciendo
una fiesta
quisiera que el juego de la frutilla
me convierta los labios
me vuelva un poco así
me salgan pecas
ay como quisiera
solo me gustaría
que el tiempo sea de uvas
y los planetas sean papas
y cebollas. Que las diosas tengan
olor a ajo en las manos. Nariz de berenjena. cabeza de apio. un cuerno. alas de abejas. una lenteja en cada ojo. Una batata sean sus manos. mermelada su interior. y quiero que se pinche y se le chorre ese dulce.
Que el mundo no sea más
que la lengua de mi gato
chupando esas gotas
y acicalándose encima de mi cabeza.

Kraus Primo Levi, cuento

KRAUS

(cuento)

Primo Levi (Italia, 1919-1987)

 Cuando llueve uno querría poder llorar. Estamos en noviembre, llueve desde hace diez días y la tierra es como el fondo de un pantano. Todas las cosas de madera huelen a moho.
Si pudiese dar diez pasos a la izquierda, hasta donde está el cobertizo, estaría a salvo; me bastaría con un saco para cubrirme la espalda, o tan sólo la esperanza de un fuego donde secarme; o quizás con un trapo seco que meterme entre la camisa y el espinazo. Lo pienso, entre una palada y otra, y me convenzo de que tener un trapo seco sería una auténtica felicidad.
Es imposible estar ya más mojado; lo único que hace falta es procurar moverse lo menos posible, y sobre todo no hacer movimientos nuevos, no sea que cualquier otra porción de piel se ponga en contacto sin necesidad con la ropa empapada y gélida.
Es una suerte que hoy no sople el viento. Es extraño, de alguna manera se tiene siempre la impresión de tener suerte, de que cualquier circunstancia, tal vez infinitesimal, nos sujeta junto al abismo de la desesperación y nos permite vivir. Llueve, pero no sopla el viento. O tal vez llueve y sopla el viento: pero sabes que esta tarde te toca a ti el suplemento de potaje y, entonces, también hoy encuentras fuerzas para superar la tarde. O incluso tienes lluvia, viento y el hambre cotidiana, y entonces piensas que si no te quedase otro remedio, si no sintieses en el corazón más que sufrimiento y tedio, como a veces sucede, que te parece en verdad yacer en el fondo, pues bien, aun entonces pensamos que si queremos, en cualquier momento, siempre podemos llegarnos hasta la alambrada eléctrica y tocarla o arrojarnos bajo los trenes que maniobran, y entonces dejaría de llover.
Desde esta mañana estamos clavados en el fango, hasta los muslos, sin mover nunca los pies de los dos agujeros que han hecho en el terreno viscoso; oscilando sobre las caderas a cada palada. Yo estoy a mitad de la excavación, Kraus y Clausner están en el fondo, Gounan por encima de mí, al nivel del suelo. Sólo Gounan puede mirar en torno a sí, y advierte con monosílabos a Kraus, de cuando en cuando, de la oportunidad de acelerar el ritmo, o eventualmente de descansar, según quien pase por el camino. Clausner pica, Kraus me sube la tierra palada a palada y yo se la subo a Gounan, que la amontona de lado. Otros hacen la lanzadera con las carretillas y llevan la tierra quién sabe adónde, no nos interesa, hoy nuestro mundo es este agujero fangoso.
Kraus ha errado un golpe, un puñado de barro vuela y se me aplasta contra las rodillas. No es la primera vez que sucede, sin mucha confianza le advierto que tenga cuidado: es húngaro, entiende bastante mal el alemán y no sabe una palabra de francés. Es largo, largo, tiene gafas y una cara curiosa, pequeña y torcida; cuando se ríe parece un niño, y se ríe con frecuencia. Trabaja demasiado, y demasiado vigorosamente: no ha aprendido todavía nuestro arte subterráneo de economizarlo todo, el aliento, los movimientos, hasta el pensamiento. No sabe todavía que es mejor hacerse golpear, porque de los golpes en general no se muere, pero sí de cansancio, y malamente, y cuando uno se da cuenta ya es demasiado tarde. Piensa todavía… oh, no, pobre Kraus, no es un razonamiento el suyo, es tan sólo una absurda honestidad de empleadillo, se la ha traído aquí dentro, y ahora le parece que es como afuera, donde trabajar es decente y lógico, además de conveniente, porque, según dicen todos, cuanto más trabaja uno, más gana y come.
–Regardez–moi ça! Pas si vite, idiot! –impreca Gounan desde arriba; después se lo traduce al alemán: Langsan, du blöder Einer, langsam, verstanden?
Kraus puede matarse de cansancio, se sabe, pero no hoy, que trabajamos en cadena y el ritmo de nuestro trabajo es condicionado por el suyo.
Ahí está, es la sirena del Carburo, ahora se van los prisioneros ingleses, son las cuatro y media. Después pasarán las chicas ucranianas y entonces serán las cinco, podremos enderezar la espalda, y ahora sólo la marcha de retorno, la llamada y el control de los piojos nos alejarán del reposo.
Es la reunión, (Antreten) de todas partes; por todas partes se arrastran los fantoches del fango, estiran, los miembros envarados, llevan las herramientas a las barracas. Nosotros sacamos los pies del foso, cautamente para no dejarnos pegados los zuecos, y nos vamos, bamboleantes y chorreantes, a formar para la marcha de vuelta. Zu dreien, de tres en fondo. He procurado ponerme junto a Alberto, hoy hemos trabajado separados, tenemos que preguntarnos qué tal nos ha ido: pero alguien me ha dado un manotazo en el estómago, me he quedado detrás, mira, exactamente junto a Kraus.
Ahora partimos. El Kapo canta el paso con voz fuerte: Links, links, links; al principio duelen los pies, poco a poco uno se calienta y los nervios se distienden. También hoy, también este hoy, que esta mañana parecía invencible y eterno, lo hemos perforado a través de todos sus minutos; ahora yace concluido e inmediatamente olvidado, ya no es un día, no ha dejado rastro en la memoria de nadie. Lo sabemos, mañana será como hoy: quizás llueva un poco más o un poco menos, o quizás en vez de a cavar vayamos al Carburo a descargar ladrillos. O mañana también puede acabarse la guerra, o nos matarán a todos nosotros, o seremos trasladados a otro campo, o se realizarán algunas de las grandes innovaciones que, desde que el Lager es Lager, son incansablemente pronosticadas como inminentes y seguras. Pero ¿quién podría pensar seriamente en mañana?
La memoria es un instrumento curioso: desde que estoy en el campo me han bailado en la cabeza dos versos que ha escrito un amigo mío hace mucho tiempo:
… hasta que un día
no tenga sentido decir mañana.
Aquí es así. ¿Sabéis cómo se dice «nunca» en la jerga del campo? Morgen früh, mañana por la mañana.
Ahora es la hora de links, links, links und links, la hora en que no hay que perder el paso. Kraus es torpe y ya se ha ganado un puntapié del Kapo porque no sabe marchar alineado: y ahora empieza a gesticular y a masticar un alemán miserable, oye, oye, quiere pedirme perdón por la paletada de barro, todavía no ha comprendido dónde estamos, hay que admitir que los húngaros son una gente muy singular.
Ir marcando el paso y pronunciar un discurso complicado en alemán es demasiado, esta vez soy yo quien me doy cuenta de que lleva mal el paso, y lo he mirado, y he visto sus ojos, detrás de las gotas de lluvia de las gafas, y eran los ojos del hombre Kraus.
Entonces sucedió algo importante, y viene a cuento contarlo ahora, quizás por la misma razón que fue oportuno que sucediese entonces. Se me ocurrió hablarle largamente a Kraus: en mal alemán, pero lento y recalcado, convenciéndome, después de cada frase, de que la había comprendido.
Le conté que había soñado que estaba en mi casa, en la casa donde había nacido, sentado con mi familia, con las piernas bajo la mesa, y encima, mucha, muchísima comida. Y estábamos en verano, y en Italia: ¿en Nápoles?… pues sí, en Nápoles, no es caso de afinar. Y de pronto, sonaba el timbre y yo me levantaba lleno de ansiedad, e iba a abrir, ¿y qué veía? A él, el aquí presente Kraus Páli, con pelo, limpio y gordo, y vestido de hombre libre, y con una hogaza en la mano. Dos kilos, todavía caliente. Entonces Servus, Páli, wie geht’s? y me sentía lleno de alegría, y le decía que entrase y le explicaba a mi familia quién era, y que venía de Budapest, y por qué estaba tan mojado: porque estaba empapado, así, como ahora. Y le daba de comer y de beber, y después una buena cama para dormir, y era de noche, pero había una maravillosa tibieza gracias a la cual en un momento estábamos todos secos (sí, porque también yo estaba muy mojado).
Qué buen muchacho debía ser Kraus de paisano: no vivirá mucho tiempo aquí dentro, esto se advierte a la primera mirada y se demuestra como un teorema. Siento no saber húngaro, ahora que su emoción ha roto los diques e irrumpe en una marea de estrambóticas palabras magiares. No he podido entender más que mi nombre, pero de estos gestos solemnes se deduciría que jura y augura.
Pobre tonto de Kraus. Si supiese que no es verdad, que no he soñado nada de él, que para mí tampoco es él nada, sino durante un instante, nada como todo es nada aquí abajo, salvo el hambre dentro, y el frío y la lluvia alrededor.
Se questo è un uomo, (1945, 1947), 1958
Si esto es un hombre, trad. Pilar Gómez Bedate, Barcelona, Muchnik Editores, 1997, págs. 138-142

El aborto en las no-mujeres


¿a qué se referirá cuando dice "mujer"?

Recordemos que muchos cuerpos que tienen concha y todo el lamentablemente existente sistema reproductor en el interior de nuestro vientre también abortan, por que quieren, por que lo elijen. Por ejemplo, los varones trans, algunas lesbianas que nada quieren tener que ver con criar niñxs, algunas chicas sobrevivientes de una violación, algunas señoras sobrevivientes de su pareja. Y algunas elijen guardar los fetos para tirarlos en la cara de la iglesia. ¿Será esta última oración verdad? Esperamos ver esos frutos divinos ardiendo en las paredes. ¿Culpa por barrer de mi viente lo que me estorba? La imbecilidad les corrompe. Hay un tornillo que cava en sus ojos donde un cartel cuelga con la consigna del buen ciudadano y de la pureza intacta que reina en sus almas. ¿No es fascismo el privilegio de estar sana? ¿no promueve una masacre el contraste que engendra ese lugar de privilegio?

Aileen Wuornos

http://www.taringa.net/posts/paranormal/15792767/Biografias-de-asesinos-La-prostituta-asesina.html

lunes, 14 de septiembre de 2015

lengua de pájaro dos (redes de cantos de lenguas pájaros)


Tengo en la boca una boca y mis labios parecen dos labios. No hay nada de extraño mientras quieta te miro. No hay nada que quieras. da igual mi destino. De repente golpean de adentro, es extraño. Parecen mis dientes madera bailando, le crece un sonido que trepa y descoce, el silencio de toda la hilera se absorbe. La carne rojiza se abre deshecha. Mis comisuras se despegan como los sueños que caen. Se me asoma un pico y no llego a entenderlo. Sin culpa desplaza su voz y su canto. Mi lengua es un pájaro, exclamo soñando. Mi lengua tiene alas y plumas y mantos. Que abrigan la alegría que busca la escriba que desde adentro le pide una pluma a su pájaro. Las góndolas convierte este ser en papeles. Las calles transforma, enciende su risa. Pero no recita libros la pluma cantora. Su sangre es su tinta de aurora a aurora.
No es palabra lo que escriben al márgen de la tierra. Ni lenguaje simbólico, ni si quiera un poema. esto es un misil, es casi una bomba, una metralleta, como una anaconda. Un fuego que arde desmorona las cárceles de las lenguas de pájaros que encierran el viaje. Un incendio que dure hasta que no quede un centímetro de silencio en el aire de mentiras y prejuicios. Que caiga como el agua fría de un balde sobre sus cabezas y todos todos sus chantajes, que mientras despiertas todas mis canciones mi lengua de pájaro despierte sus voces.



+

Defende
tu
lenguapájaro

+

lengua pájaro

llueve llueve llueve
Tu boca flor se moja y brilla. Las gotas ya no son barcos, anclas son
anclas anclas. En tus ojos estacionó el mar. Parpadeas y alguien de afuera
tira de un hilo y sale una ola. Tira de un hilo y salen los peces. Tira el anzuelo y pezca
una botella. Qué hay dentro qué hay dentro corrías. te cortas. te sacas un papel vacío.
tu piel cristalizada se ha roto. tu carne de vidrio y la sangre
la sangre la sangre.
Llueve llueve llueve. los pájaros tiran de tus ojos. el bombo de tu pecho hace brillar el mundo.
ya no está y qué harás
ya se ha ido y cuál será tu próximo paso
hay plumas plumas plumas
que caen
ya no hay gotas
ni pájaros
solo las plumas que llueven
con rayos
agarrá una
y escribite los labios
entintá una y dibujate los sueños
solo
de una línea
hace que exista
tu lengua
lengua lengua pájaro que vuela
vuela
y llueve
palabras
magas
de las palabras

lunes, 7 de septiembre de 2015

adiós

qué tenaz tu pinza
el temor no es algo que aún tenga dominado
puedo sentir como te esforzas
por encontrar cosas que te hagan parir
más quejas de tu ser.
Te odias
no podes detenerte
te odias
no podes acariciarte
Todo es una mentira
una vil lata de tomates
que abrís
y te cortas y tu sangre
te hace darte cuenta
que hay algo dentro tuyo
pero miras a tu al rededor
tu familia no te mira
¿estoy realmente acá?
¿que me detiene en este rincón del mundo?
¿Hay algo de placer en nuestro habito
de no respetarnos?
¿hechizos ocultos?
tendrás que ir por una hechicera
que te saque el conjuro del amor
oh
ama y esclava
¿por qué entregar tu vida
a la putrefacción
si se puede
tener una voz
que penetre las mentes
de una manera poco cobarde?

sos cobarde
no te animas
a reconciliar las partes dentro tuyo
es más fácil romperlo todo
que los hilos
hagan lo que tengan que hacer
y mientras tanto
el mar de adentro
te rompe la ciática
la garganta
sabes que te arrepentís
estudio cada una de tus caras
aunque siempre haya contradicciónes
¡inventate!
ya no quiero verte por un tiempo largo
perdoname
perdoname
perdoname alguna vez
yo no pertenezco a este lugar. nunca me sentí parte.

el cementerio de los cuerpos vivos




   “Entonces el jardín se pobló de estrellas
me dijo
 desde su más oscuro cuenco
la noche desnuda”

Insistí en repetir esas palabras casi como un conjuro, me aterraba la idea de abandonar mi cuerpo, con su carne hirviendo entre los astros y las fieras. No había cometido ningún acto que rozara la impureza, ni evidenciado mi ferviente devoción por sus mismos ideales, los sin carne no tenían pensamientos, ni moral, ni religión hasta donde se sabía. ¿Con qué curiosa pasión levantaba su espada sobre mí?
 Oh Rumiel, sos animal
en cambio el cofre que guarda tu beso
en mi boca
no me deja perseguir el sol en la pradera.
¿Qué serán de las tardes cuando se tiñan de ocre,
qué de las calles desiertas y las botellas hambrientas
de labios y sueños cuando ya no tengas mi voz?
Oh Rumiel, bestia divina y terrenal
no podrán quitarme
las cicatrices que tus ojos me han trazado.
 No tardará en rozar mi cuello el filo,
encontrará el hueco por donde arrancar esta piel.
Ya no podrás acariciarme mi amor. Ya no vas a encontrar nada acá. Serán mis deseos,
las obras póstumas en donde tal vez me encuentres.
Qué me deparan estos huesos
Cuánta es la agonía que no disfruto
¿de dónde vienen esas voces? ¿acaso estos muertos no carecen de vida? ¿cómo puede matarme un cuerpo inanimado?
oh, agarra mi sangre y ya sácame de este lugar.
Ay tus manos
se desvanecen y ¿quién era yo?
esta pesadilla que me entierra aún con vida
se mueve en mis brazos el mar
hay más de lo que puedes imaginar
siempre hay más.
Reniego de estos ecos que nombran otros mundos. Quisiera desenredar mi mente de todo lo que ahora viene. Que las horas se desconecten. Recuerdo a mi gata de ojos de río. En sus pupilas crecía la hierba que mantuvo húmeda toda la infancia. ¿Te acordas Rumiel? Allí nos conocimos, te vi reflejado en sus ojos con tu shorcito verde oscuro. Ya eras toda una loba. Cautelosa como la luna que llevabas dentro te acercaste preguntándome si también veía dentro de esas cuevas, los pájaros. ¿Los de cresta roja? Te pregunté, y te tiraste encima de mí y me mordiste mientras gruñías y dijiste, no, los de cresta roja no, los de dientes filosos que ahora cantan en tu cuello.
La selva ruje dentro de ti
vuelven las bestias de tu propio infierno
haz de tus muertos
una fiesta
ya que de tus vivos hiciste
un cementerio
No sé qué quieren decir estas canciones, pero siento deshacérseme las arterias, ¿lo podes ver? ¿podes ver como en este jardín crecen los circuitos de venas? Tal vez me estoy volviendo loco o quizá es un simple sueño y mañana despierte y tomemos unos mates con ese poquito de romero y esas hojitas de cedrón, y si hay naranja también un poco de cáscara. Lo que tengas está bien, pero vení, volvé a la hamaca, empujame fuerte. Como esa vez que te lo pedí igual. Y lo hiciste con todas tus fuerzas. Solo quería caerme y que me sangren las rodillas para sentir tu aliento cerca de mi cara y hacerme la víctima en frente tuyo. Mi chamán, siempre me curabas con tu sola presencia. ¿conoces la magia? te pregunté una tarde, y preguntaste que era la magia para mí, y te dije que era hacer lo que no se debe, desarchivarnos, son lugares sagrados en donde llegan las personas valientes, no alcanza con comprender, ni con memorizar los grandes y misteriosos libros. Hay todo un mundo real que se encarga de distraernos para que en los lugares comunes creamos somos felices, hay un lugar que se encarga en todo lo que conocemos de obligarnos a pedir permiso. Te sorprendiste, ¿te acordas que se te cayó la baba? Me peleaste, pero yo estaba casi al acecho esperando tu saliva salirse, y cuando la ví fue casi un barco en donde viajé. Es gracioso, eso era el truco también. Que nosotros dos sintamos lo que sentíamos era casi magia negra.
no hay algo meramente puro,
es casi un espejismo
que peligroso atenta
creer
en la pureza de las cosas.
Nada permenece quieto.
Hay misterio
también mutable
entre los cosmos
nuestra mente es una estrella fugaz.
despídete de tus placeres
y de tus dolores.
Suelta tus deseos
tus temores
y tus sueños.
Cada vez están más cerca Rumiel, ya casi no sé como recordarte. ¿estás acá? creo que puedo olerte. Me están diciendo que me despida. Ya no se quién soy. Tal vez esté mas vivo que nunca. Alguien está desprogramándome. ¿Para que quieren mi cuerpo? Hay otros huesos que vienen caminando a lo lejos, puedo verlos de reojo, son esqueletos vivos. Tengo miedo. Ya no vendrás a curarme. Ni siquiera vas a reconocerme, ya no tendré boca para decirte, ni lengua para besarte, ya no tendrás mi espalda para rasguñarme, ya no tendré un papel para decirte todo lo que te odio Rumiel, sí. Te odio por que no venis. Pero está bien. No necesito tu piedad mi chango. Ya no es sangre mi sangre. Es veneno. Que me corten el cuello, que me vuelvan un muerto, porque ya estoy muerto desde siempre. ¿de qué me sirve esta carne si me pesa? ¿de qué cada uno de mis dedos si acariciarte es una vulgaridad? ¿de qué todas mis tijeras si no puedo deshacerme de mí, riendo? ¿de qué toda esta locura, si quedarán clasificadas como una patología de la que solo un lento asesinato podrá salvarme? ¿quién pidió ser salvado?
la muerte me golpeará
y aún en el temor
si hay un sitio en alguna canción
quisiera pararme en ella
para bailar
No me creas mi amor, mi morocho. Hay algo que me está sacando de esta vida. No sé si estoy bien, a penas recuerdo quién soy, creo que soy vos, creo que sos el único recuerdo. Y no entiendo cómo puedo razonar esto todavía. Empezaré a tocarme, no pediré más. La pasión de su espada es dulce como una llamarada que nunca olvidaré. Ahora entiendo. Ellos no están para ocupar espacio simplemente. Acá los esqueletos son fuertes. Nadie les dice qué hacer.
mis ojos serán los cuencos
donde entrarás a tus sueños
llámame
para que pueda matarte
tienes que terminar
de una vez
con la tortura
o pídemelo
te enseñaré a disfrútala.
No me retengas. No me sepas de memoria. No me aprendas. Tirame al suelo cuando te lo pida. Lameme las heridas. Soy tu fiel perro salvaje. Emprenderé este viaje. Estaré vivo por primera vez. Mi carne será un túnel. Te esperaré Rumiel. Sentime cuando duermas. Buscaré dentro de tus pensamientos el lugar donde dejaré un lápiz para que vos dibujes tu vida.
cuelga este cadáver
oh
raquíticos muertos que de mí
se han alimentado
cuelga éste cadáver
liberame
del paraíso
préndeme fuego
que cuando doblemos la esquina
podamos tratarnos
con respeto
Sé de la sed
de un espíritu
que investiga la moral
desde donde se rompe.
Ahora nada me detendrá
dejaré estos hábitos
ya no quiero ser humano
de las puertas para adentro
eres tan diferente
de las puertas para adentro
tu violencia me asquea
no quiero la carne que me has dado
no quiero ya escucharte
algunas puertas revelan
las más oscuras prácticas
yo mismo he llamado
a esta espada
ya no quiero pertenecerme
no es un suicidio
es casi una transformación
a la serpiente
eso seré
tenes miedo que descubran
tu miseria
oh padre
oh dios
nunca podrán ser
lo suficientemente amables
como para dejar su piel
y venir a este
cementerio de los vivos
en donde las cruces de nuestra vieja carne
pertenecen ya a otro mundo lejano
festín para gusanos
seré alguien nuevo

cada vez.











zOl.