No tengo ni idea lo que vengo a escribir.
Desconozco hacia donde se dirigen mis dedos ahora. Veo una mancha en la pared.
Aca la escribo.
Una mancha de molusco.
Innumerables huellas de caracoles que al final o al principio,
dependiendo desde donde se lo mire,
forman una mancha
olímpica
oscurecida
desparramada
resbalosa.
La sombra de una araña vive ahi.
Su cuerpo esta un poco mas adelante
no toca la pared, ni la mancha.
Cuelga del techo patas para arriba.
Su presa estará por llegar pronto,
mientras tanto su quietud me indigna. Quiero soplarla pero no me voy a animar.
Va a pasar lo de siempre:
Ella trepará un poco, tal vez se asuste, yo la voy a seguir con la mirada
con ansias de que crezca y pueda ver sus ojos fijos sobre los mios
y un frío mas caluroso que
este frio
me descongele por dentro.
Tambien hay un clavo
en donde una percha aguarda
vieja, doblada
alambrosa
blancuzca
que alguien tienda
al menos
una prenda
mojada
empapada
apenas con agua
escurrida
sin restos de espuma
con olas de pliegues
y un perfume
tibio
que saque a patadas
el olor
nauseabundo
de todo el tendedero
que llevo dentro.
Los broches estan colmados-
La soga necesita
torcerse
re-torcerse
enjuagarse de los ropajes que la cubren
y la inventan.
Tambien hay en esta habitacion
mitad calida
mitad fria
cigarrillos aplastados contra las cenizas
palabras de mas
que atrapo para escribirme
palabras que no estan
que faltan
que se cayeron
-cayendome-
palabras que descansan
en los confines
de ojos quietos
palabras desconsoladas que me buscan
me atraviesan
me arrancan
me vigilan
palabras torpes
que me chocan me atropellan me ametrallan
palabras alfileres metalicas aminoacidas
palabras carteles que amordazan y persiguen
palabras heroinas que apuñalan la nostalgia.
Nose la direccion, el destino
hacia donde apuntan mis dedos
nose si son redes estropeadas
que perderán
infinitudes de palabras.
Creo que hay mas cosas
en esta habitacion
mitad calida
con una puerta hacia el invierno
en la parte trasera
que es la que congela
la otra mitad;
Hay un oceano entre las otras cosas
y yo,
por lo menos en este poema
puesto que solo puedo ver
todo lo que ya he visto aquí,
hace algunas palabras.
Será que no tengo idea de lo que voy a escribir
o el ardor será
de no retorcerme
lo suficiente-
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