activista del vacío

jueves, 20 de febrero de 2014

catorce de diciembre

ya fue me voy de lo que fui
el mar nos ve
tu voz se va
del pez yo soy
que ruin el tren
pa quien no es

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enloque-ser

El verdadero encanto es ese lado en que se hacen un lío, un poco por que no saben por dónde andan.

No significa que se viene abajo, por el contrario son gente que no se viene abajo. Pero si no captas la pequeña raíz o el granito de locura de alguien, no puedes quererle. Ah, no puedes quererle. Es ese momento en que está por completo en otro sitio. Todos somos un poco, un poco dementes. Si no pillas el puntito de demencia de alguien entonces tengo miedo, o por lo contrario, me alegro de que el punto de demencia de alguien, sea la fuente de su encanto.

Deleuze

el blog como una bomba anticOpyright

crecí jugando en un barrio que en ese entonces no estaba tan poblado, en ballester jugabamos en la vereda. Armabamos partidos de futbol a la vuelta de casa por que no pasaban mas de cinco autos en toda la tarde. Crecí andando en bicicleta con la canasta llena de flores que me robaba de las puertas de las casas cuando no se habia puesto de moda el miedo y las rejas. Cuando tenias sed, siempre tomabas de la canilla de cualquier vecino.

Me acuerdo las tardes que pasé trepada a un arbol. Tal vez esas horas me alimentaron el creer que alguna vez fuimos arboles.

Antes te sabias el nombre del señor del almacen o de la señora de la peluqueria.

Nos mandabamos cartas escritas a mano.

Lejos de ser consumistas, para comunicarnos o para jugar solo necesitabamos una tiza y una piedra. Tirabas la piedra sobre la rayuela dibujada y de varios saltos llegabas al cielo. O la mancha, o la escondida. Mi preferido eran las bolitas: mi mamá me habia tejido una bolsita azul y no paré hasta que la llené de bolitas que me gane en el opi.

Me encantaba cruzar dos palos y clavarlos, esa era mi mejor espada.

Coleccionaba bichitos que me encontraba muertos, les ponia nombre, y los estudiaba.

Dudo que sea posible dejar de extrañar eso, tal vez es lo que me lleva a escribir. Por que de alguna manera necesitamos esa niñez latiendo tan fuerte que se nos salga de nuestra piel, como canciones, como palabras, o como el misterio de un bosque plantado en el centro de tu miedo deshecho por fabulosos y salvajes arboles.

En cuanto a las margaritas, es la traducción de "Sedmikrásky"

una película de Věra Chytilová, que se hizo en 1966 que me llamó muchisimo la atención la primera vez que la ví. Dos chicas que tenian un dialogo con tono triste, harto "nada nos sale bien, nadie nos entiende, nadie entiende nada...el mundo esta corrompido, entonces si el mundo esta corrompido, nosotras tambien!" Me despertó muchisimas cosas eso que muestra la pelicula de "destruir" ciertas cosas o normas que estan establecidas cultural, social y hasta politicamente. Y a la vez la manera en que lo hacen sin dejar de ser bellas y tiernas.

sOl fiZurita.

proverbios chinos

Todos los ríos van al mar, pero el mar no se desborda.

El barro se endurece al fuego, el oro se ablanda.

Antes de iniciar la labor de cambiar el mundo, da tres vueltas por tu propia casa.

Un pájaro no canta porque tenga una respuesta. Canta porque tiene una canción.

El que teme sufrir ya sufre el temor.

Oigo y olvido; veo y recuerdo. Hago y comprendo.

El sabio puede sentarse en un hormiguero, pero solo el necio se queda sentado en el.

El clavo que sobresale siempre recibe un martillazo.

La lengua resiste porque es blanda; los dientes ceden porque son duros.

La puerta mejor cerrada es aquella que puede dejarse abierta.

Una gran ciudad es un gran desierto.

Excava el pozo antes de que tengas sed.

Jamás se desvía uno tan lejos como cuando cree conocer el camino.

Si queres que algo se haga, encargaselo a una persona ocupada.

Disfrutá hoy, es mas tarde de lo que crees.

La tinta mas pobre de color, vale mas que la mejor memoria.

Nadie apalea a un perro muerto.

Cuando el arroz se enmohece en la cocina, simpre hay un pobre en la puerta

Ninguna respuesta, es una respuesta también.

epicuro

Epicuro enseñaba que el placer que constituye la felicidad y bien supremo del hombre, es el que resulta del conjunto de todos aquellos actos y estados del cuerpo y del alma que representan la mayor suma posible de placer y bienestar para el hombre, y esto, no precisamente con relación al instante o tiempo presente, sino abrazando el pasado y el futuro. Y añadía también que en este conjunto de bienes y placeres que constituyen la felicidad humana, entran por mucho, y aun como parte principal y superior, los placeres y satisfaciones morales e intelectuales, los placeres del alma, los cuales son superiores a los del cuerpo, porque éstos son de suyo momentáneos y fugaces, mientras que los del alma se extienden a lo pasado y a lo porvenir.

La muerte rosa, Breton

Los pulpos alados guiarán por última vez la barca cuyas
velas están hechas de ese solo día hora a hora
Es la velada única tras la cual sentirás subir por tus cabellos
el sol blanco y negro
De los calabozos rezumará un licor más fuerte que la muerte
Cuando se la contempla desde lo alto de un precipicio
Los cometas se posarán suavemente en los bosques antes
de fulminarlos
Y todo pasará dentro del amor indivisible
Si el motivo de los ríos nunca desaparece
Antes de que sea completamente de noche observarás
La gran pausa de la plata
Sobre un pescador en flor aparecerán las manos
Que escribieron estos versos y que serán husos de plata también
Y también golondrinas de plata sobre el oficio de la lluvia
Verás el horizonte abrirse y de pronto habrá acabado el
beso del espacio
Pero el miedo ya no existirá más y los cristales del cielo y del mar
Volarán por el viento con más fuerza que nosotros
Qué haré yo con el temblor de tu voz
Sonríe danzarina alrededor del único lustro que no caerá
Trampa del tiempo
Subiré los corazones de los hombres
Para una suprema lapidación
Mi hambre dará vueltas como un diamante demasiado tallado
Trenzará los cabellos de su hijo el fuego
Silencio y vida
Pero los nombres de los amantes se olvidarán
Como la adónica gota de sangre
En la luz enloquecida
Mañana engañarás a tu propia juventud
A tu gran juventud luciérnaga
Los ecos solos harán moldes de todos los lugares que existieron
Y en la infinita vegetación transparente
Te pasearás con la celeridad
Que se pide a los animales de los bosques
Acaso te desgranes entre mis despojos
Sin verlos lo mismo que uno se arroja sobre un arma fluctuante
Pero yo perteneceré al vacío semejante a los Peldaños
De una escalera cuyo movimiento se llama muy penoso
Para ti los perfumes desde entonces los perfumes prohibidos
Lo angélico
Bajo el musgo esponjoso y bajo tus pasos que no existen
Mis sueños serán vanos y formales como el rumor de los
párpados del agua en la sombra
Me introduciré en los tuyos para sondear la profundidad
de tus lágrimas
Mis llamadas te dejarán dulcemente vacilante
Y en el tren hecho de tortugas de hielo
No tendrás que tirar de la señal de alarma
Llegarás sola a esta playa perdida
Donde una estrella descenderá sobre tus equipajes de arena

Vivre sa vie, Godard

“Creo que somos siempre responsables de nuestros actos. Somos libres. Levanto la mano - soy responsable. Vuelvo la cabeza a la derecha - soy responsable. Soy desgraciada - soy responsable. Fumo - soy responsable. Cierro los ojos - soy responsable. Se me olvida que soy responsable, pero lo soy. No, es lo que yo decía, quererse evadir, es una broma. Todo es hermoso. No hay más que interesarse por las cosas. Después de todo, las cosas son como son. Un rostro es un rostro. Los platos son los platos. Los hombres son los hombres. Y la vida es la vida.”

baudelaire

ELEVACIÓN

Por encima de estanques, por encima de valles,
De montañas y bosques, de mares y de nubes,
Más allá de los soles, más allá de los éteres,
Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad
Y como un nadador que se extasía en las olas,
Alegremente surcas la inmensidad profunda
Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas,
Sube a purificarte al aire superior
Y apura, como un noble y divino licor,
La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares
Que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo
Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras,
Levantan hacia el cielo matutino su vuelo
-¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
La lengua de las flores y de las cosas mudas!

C.Baudelaire

No te enamores.

"...No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe... No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca. No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música. No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y sienta un inmenso horror por las injusticias. Una que no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo. No te enamores de una mujer intensa, lúdica, lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, JAMAS se regresa..."

Marta rivera Garrido

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jueves, 20 de febrero de 2014

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