haría más que el mar

¿qué puedo hacer yo
si te caminan las flores
por la sangre?
ya se
la belleza no son solo
las praderas
los pájaros
pero qué puedo hacer
decime
si cantan en el jardín de tus ojos
y en tus labios
descansan de su vuelo
ya se
también la piel se me prende fuego
cuando imagino
los baños de retiro
llenos de mujeres
que se besan
que se chupan
y el amor es eso
y no hay más
que otros baños
y otras pieles
danzas de pelos distintos en la boca
haciendo una fiesta
de peluda belleza
que nos crece en los dientes
halagando el desastre
que le incomoda a toda esa gente
tan
ente
pero qué hago
con las abejas,
si son abejas y es miel
lo que tenes en la cara.
qué puedo hacer
¿yo?
mortal pobre mortal
si son los planetas el rugido
que desnuda la selva
la brisa cósmica que engendra en tu cuerpo
la música
el mar
y ya se
y pienso
qué poco se nombra
a esos niños trans
que también hemos sido
sin saberlo
y qué poco se nombra
la lengua de un hombre
en el culo de otro
y encima pobre
negro
y gordo
y el océano de baba divina que en esa unión
se inventa
y que en ella sueña
el dios marica que nos protege
y al que no rezamos
por que vive dentro nuestro
y basta con hacer esas uniones para que despierte y baile
en nuestra lengua
siendo ella misma.
De todas formas
qué puedo hacer
si cuando te veo
es como cuando bajo de esos puentes altos
en las grandes ciudades
pedaleando con todas mis fuerzas
como si en el próximo segundo
despegara de la tierra
y así sucede
por que mi corazón tiene la velocidad del vuelo
por que mi boca tiene todavía tu beso
y ya se
y no quiero insistir
con el fuego
con el ardor
en las camas
con la transpiración
con la pulpa de un reloj que ya no existe
bañandome de infinito
con las puertas
ventanas
truenos
magmas
labios
humedad olores calientes
fugaces
pero qué puedo
hacer
si
sos fuego
ardor
camas
transpiración
pulpa de relojes que ya no existen
que me bañan de infinito
puertas ventanas
truenos magmas labios
humedad olores calientes
fugaz continuo viaje
estrella
sobre todo estrella y sobre todo gemido.
y no se
porqué
tan poco se habla
sobre los hongos que me comería con vos
y ver en tu risa
que acudí a tu llamado en mi sueño
y acá estoy abrazándote

qué me pedirías
fuera de mi imaginación
dentro de un instante real
si volvieras a escucharme
como desnuda
de todo lo que pensamos
que no somos

qué poco se habla
de la respuesta que en los vientos se escucha
y de lo que murmura nuestra propia sangre

qué poco se sabe
del mundo de los corales
y sus arrecifes
donde la mayor biodiversidad de animales del planeta
conviven
en un concierto de colores y formas
inimaginables

qué mucho se sabe
repetir todo de memoria
obedecer
complacer dirigir
qué mucho
de los shampoos
de los celulares nuevos
de los productos para adelgazar
de los artefactos que te van a hacer felíz

qué mucho
se habla
de la inseguridad
qué poco
de los pibes que desaparecen
en la mano de los policías
qué mucho
escriben
las poetas
qué poco
se leen
las poetas
qué mucho
cantan
las cantantes
qué poco
se escuchan
a las cantantes
qué mucho
hablan
los machos
qué pocas
ganas
de seguir escuchándolos

qué mucho
sé
lo que haría
con
vos

qué poco
sabes
lo que haría
con
vos