no habrá pared que no deje al sol no entrar
tu sueño se mezcla con los sonidos del tren
que pasa por arriba de tu cama
¿qué ojos te mirarán esta mañana
mientras estiras tus brazos, y pensas
si habrá sobrado una tuca
para arrancar el día re loco?
Meas el cemento, en qué pensarás
mientras el chorro mancha el piso
de ese néctar de tu pija.
Un día más y tu hermano ahí
entre tantos yutas
dentro de esa institución que lo tortura
y anda a saber cuándo sale
para seguir siendo torturado acá afuera
¿acá
es afuera?
¿afuera de qué?
A qué brazos cuándo tengas frío
a quién cuándo tengas ganas de llorar
qué hueco
que tremenda rapidez con la que se abre paso dentro mío
esta tierra
y cava
y cava sin descanso
como si le pagara alguien a esa pala que trabaja
¿quién la manda?
¿porqué tan eficaz?
¿cuál es la pala que llena?
¿y si hubiera una, de qué nos llenaría?
¿y si hubiera una, de qué nos llenaría?
ahora soy yo y mi hueco
que tiene vida propia
y por ahí pasan subtes, gente que va
que viene
que corre
¿alguien te ve emanuel?
¿los fantasmas existen y viven en la calle?
¿tu piel es transparente? ¿tu voz llega con diley
y se entremezcla con esas manchas gigantes de ruidos de esta ciudad
abrumada perdiéndose al fin?
extraña estrategia
para que no se escuchen tus palabras
si tuvieras un título
un apellido en ese papel
un nombre en cualquier papel
que afirme
que compraste una casa
o un auto
una ciudad, un lago
si fueras licenciado
banquero
si tuvieras un trabajo en blanco
si fueras blanco
si tuvieras una cruz colgando
la bandera de algún partido
si tuvieras alguna certeza serías alguien
entonces ya la cuenta daría 4
por que 2+2 es así de cuadrado
así que tu voz vendría a ser matemática
y todas las voces
es fácil mirá
y nunca me fue bien, salvo el año que fumaba un montón de porro
la multiplicación de la multiplicación
de las multiplicaciones
de esos 2
y de esos 4
al cuadrado
y todo eso al cubo
y todo eso al cuadrado otra vez
por
ochocientosmilnovecientosochoentaysiete
en tu bolsillo
en forma estrictamente rectangular
y que en ellos esté impresa la cara
de algunos asesinos
es el resultado de una voz que se escuche.
Osea, como si lo que sale de tu garganta
fuera algo que se vende y que se compra
también se alquila, se explota, se secuestra y se roba.
Pero en este caso emanuel
en este caso te callan
porque hay otra suma que resta
en la cuadriculada existencia
de éstos que cuentan
no cuentos
sino números
y es que encima de todo
no tenes
la dignidad
de producir esos números
¿qué es la dignidad en tu mundo de mierda?
pero en mí si
tus palabras son barcos
que me hacen viajar
y yo le quiero contar al mundo
lo lindo que sos
aunque también en esta sociedad que desaloja a su conveniencia
a las pibas se las deja apartadas
si me llamara sebastián, y a veces me llamo así
(pero ese es otro tema)
tal vez lo que digo sería tomado de otra manera
un poco más retumbaría
sería mas tambor sin frazada que opaca el sonido
y encima lesbiana
y ahí está la otra fórmula
que si no la memorizas bien
el resultado no te dá.
Si no sos heterosexual
se te complica aún más.
Así que ema, mirá si encima sos gay,
pobre,
vivis en la calle,
drogadicto, chorro,
¿qué le queda a tu voz
más que el vacío
más que el silencio?
Tanzamos
y me quede pensando
en que todo el mundo sabe una banda de cosas
sobre otra banda de cosas
¿pero sobre tu belleza
a quién se le ocurre pensar?
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